El desvelado de mediodía

Capetown II, kids.

2011-10-23T10:38:00.000-07:00

Este fin de semana se ha celebrado en Madrid una exposición de ilustradores, fotógrafos y otros artistas gráficos: Capetown II. Y el sábado por la mañana organizaron esta magnífica actividad en la que llevaron a varios niños, con ropa que pudieran manchar, pinturas de colores, en una habitación decorada con un mural (a 4 paredes) en blanco y negro y, al lado, un contrabajista y un saxofonista tocándoles música; "que fuera lo que dios quisiera"...

Muy divertido.

Puesta al día en 45 segundos

2011-10-23T10:21:00.000-07:00

Parece que hace siglos que no publico nada y que no sucedió más desde el último post. Y ahora que lo releo, da un poco de yuyu pensarlo... Pero aquí estoy y no solo sí han sucedido cosas, sino que además han sido bastantes; he estado bastante ocupado. Solo por nombrar algunas, desde antes incluso de los últimos posts y sin meterme mucho en materia, que ya han pasado y su recapitulación detallada llevaría muchas líneas y tiempo:

Me casé. Toma. Así, como lo lees. ¡Y muy feliz!
Recibimos a mis padres de visita en Madrid (él sin conocer esto y ella 30 años después de irse) y estuvimos de paseo por Toledo, Segovia y París. Fantásticas fotos (para mis amigos en facebook) aquí.
Estuvimos de viaje en distintos lugares de Colombia. Preciosas fotos (para mis amigos en facebook) aquí.
Abrí un negocio nuevo: Bar Concept hemos abierto The Cocktail Room, en Madrid. Detalles en este artículo.
Estuve de visita en la destilería de Cognac Ferrand (Citadelle, Plantation, etc.), en Cognac. Artículo sobre ello y fotos (facebook).
Pospuse el viaje a Manhattan para el otoño que viene.
He sido aceptado en un curso de 4 días en Coñac, para el que solo aceptan 15 personas del mundo cada año y en el que forman a formadores sobre el coñac. Hasta el mes que viene, nada.
Momentos ricos y bonitos en la vida personal de un servidor.

Aunque no, no he vuelto a tocar. Y supongo que es tarea pendiente.

El vacío

2011-03-01T04:41:00.000-08:00

Sé lo que es la frustración. Es lo que siento desde hace meses con mis instrumentos (el bajo y el contrabajo) y con la música.

El resto de mi vida va bien.

Pero sé lo que lo que es la frustración.

Chiste: "El peluquero"

2011-02-21T07:19:00.000-08:00

Un chiste que me han contado hoy...

EL PELUQUERO

Un día, un florista fue al peluquero a cortarse el pelo. Luego del corte pidió la cuenta y el peluquero le contestó: "No puedo aceptar dinero. Esta semana estoy haciendo un servicio comunitario". El florista quedó agradecido y dejó el negocio. Cuando el peluquero fue a abrir el negocio, a la mañana siguiente, había una nota de agradecimiento y una docena de rosas en la puerta.

Luego entró un panadero para cortarse el pelo, y cuando fue a pagar, el peluquero respondió: "No puedo aceptar dinero. Esta semana estoy haciendo un servicio comunitario". El panadero se puso contento y se fue. A la mañana siguiente cuando el peluquero volvió, había una nota de agradecimiento y una docena de donuts esperándolo en la puerta.

Más tarde, un profesor fue a cortarse el pelo y en el momento de pagar, el hombre otra vez respondió: "No puedo aceptar dinero. Esta semana estoy haciendo un servicio comunitario". El profesor con mucha alegría se fue. A la mañana siguiente, cuando el peluquero abrió, había una nota de agradecimiento y una docena de diferentes libros, tales como 'Cómo mejorar sus negocios' y 'Cómo volverse exitoso'.

Entonces un diputado fue acortarse el pelo y cuando fue a pagar y el peluquero nuevamente dijo: "No puedo aceptar dinero. Esta semana estoy haciendo un servicio comunitario". El diputado contento se alejó. Al día siguiente cuando el peluquero fue a abrir el local, había una docena de diputados, alcaldes y concejales haciendo cola para cortarse gratis.

"Esto, querido amigo, muestra la diferencia fundamental que existe actualmente entre los ciudadanos comunes y los miembros de la Honorable Clase Política del país.

Por favor, en las próximas elecciones (2012), vota con más cuidado...

Atentamente,

EL PELUQUERO"

Parquímetros de Madrid

2011-01-07T09:50:00.000-08:00

El Ayuntamiento de Madrid (no sé si otros en España) usa calculadoras con su propio algoritmo.

En Septiembre usé un parquímetro de los de la calle, zona verde, caro, a varios metros del coche, como ciudadano ejemplar. Ahora viene lo chungo:

La máquina anuncia "Máximo 1 hora --> 2 €".

Echas el dinero (cambio exacto, que no da cambio ni acepta tarjeta y los bares ya no cambian como antes), das al botón verde y recibes impreso el ticket, que dice:

"Precio 2 € • Hora inicial 10:54 • Fin de estacionamiento 11:51"... Y tres minutitos que el viento se llevó (¡...!).

Permítanme la duda sobre el asunto y sobre otros cálculos en los que puedo no haber reparado y pagado ya.

Cielo a rayajos de colores

2010-11-29T09:22:00.000-08:00

Alexia me gustaba cuando estábamos en 1er grado del colegio, o prescolar. Tendríamos unos ¿cinco, seis años? El viernes llegaba el gran momento en la clase: ¡dibujo libre, colores! Y Alexia me sale con eso de que el cielo era de colores, muchos, a rayajos, cuando todos los niños sabíamos que todos los cielos del mundo eran una de dos:

- azul claro de día (con un sol amarillo y dos nubes blancas y discretas) o
- azul índigo de noche (con un cuarto creciente de luna blanca)... Negro, si me apuras.

Y Alexia sale con esas... Yo creí que sería cuestión de falta de capacidad para decidir, por lo que ¡ala, uso todos los colores y me quito de problemas! Pero ahí seguía ella, terca e incomprendida. Qué rara. ¡Y más me gustaba!

En 3er grado mamá cambió de colegio y daría clases en otro más cerca de casa, así que nos mudamos los tres de colegio, mamá, mi hermana y yo. Nunca más supe de Ágata y Alexia. Pero de grande, ya con barba, vamos, me acuerdo a menudo del cielo a rayajos de colores. Y hoy, después de la primera nevada del invierno, atardece así.

Nataly Dawn y Jack Conte

2010-11-21T05:50:00.000-08:00

En la entrada anterior puse un video y el enlace a los demás de Pomplamoose en los que hacen versiones de canciones conocidas. Ahora bien, con canciones propias Nataly Dawn y Jack Conte (Pomplamoose) siguen siendo tremendos. Nataly está ahora en mi lista top 5 de las cantantes y compositoras nuevas (para mí):

Pomplamoose # 1

2010-11-20T04:42:00.000-08:00

Acabo de descubrir accidentalmente al grupo (dúo) que más me ha impresionado y gustado en los últimos bastantes meses. Se llaman Pomplamoose y hacen unas versiones que son unas delicias.

¡Los videos, buenísmos! ¡Y los dos lo mismo cantan que tocan bajo, piano, batería...!

Soltar o no soltar un guantazo

2010-09-12T17:34:00.000-07:00

"Pero si fue sólo un pestañeo...". Es lo que pensé, convencido, una vez que me estrellé al quedarme dormido mientras conducía un furgón de carga. Y en un segundo me desperté a mitad del chirriante trayecto, dentro de la cabina, bocabajo, con el cinturón sujetándome, aturdido y sin enterarme de por qué tanto ruido y batuqueo... Y luego, ya consciente de la cagada, rogando que no me hubiera llevado por delante ninguna parada de autobús con alguna señora o niña esperando ir al colegio.

Desde entonces me costó durante años poder pegar ojo en ningún medio de transporte, en ningún asiento. El saldo, al fin y al cabo, fue una milagrosa lotería a mi favor; ni un rasguño, ni un herido llevado por delante. Sólo la chatarra volvió a ser chatarra y recordé entonces las paginillas de rarezas védicas que me prestaban de adolescente en Caracas, cuando uno se creía más místico de lo que sus naturales anhelos materiales le permitirían; "nada se crea ni se destruye; todo es energía que se transforma". Al margen de ese mensaje que no sé por qué recuerdo, todo quedó en un buen susto y una lección aprendida.

El caso es que solo un pestañeo, un descanso breve, basta para desorientarme a veces y cambiar la realidad por una alucinación. Del sueño a la vigilia el paso es violento y definitivo, no deja lugar a dudas. Pero el camino inverso no lo es; la frontera de la vigilia al sueño, de ser consciente de lo que me rodea a inventarme un escenario, no está tan clara y a menudo me queda esa dudilla de si actúo con sensatez y coherencia o en un abrir y cerrar de ojos, confiado, resulta que me he abandonado a los cantos de hadas. Porque las hadas tarde o temprano se cogen su break y cuando eso pasa y me doy cuenta de la que he liado, no hay marcha atrás. A lo hecho, pecho, como decía el abuelo.

¿Algún niño acepta tranquila y maduramente que sus padres le respondan: "Pues hijo, eso nunca llegas a saberlo y siempre existen nervios y dudas, incluso de adultos; la decisión debes tomarla tú..."? Sólo algunos pocos lo hacen. No queda otro remedio. Es lo que hay y al final nos hacemos a ello. A mí ya no me supone un marrón, uno del que me quiera escaquear, me refiero.

Por eso es que antes de dar un timonazo, me gusta hacer el repaso de si de verdad no voy a cagarla, que sirve para aplacar la arrogancia con la que me apetecía dar el puñetazo en la mesa. A veces no lo logro del todo. Tengo un amigo que nunca repara en ello y se las pega una y otra vez, a él y al que venga de acompañante.. ¡Ah!, pero es impulsivo, rápido y decidido, que eso tiene su valor.

Una amiga lo está pasando mal en estos días y es que las circunstancia que a diario tienes por privilegiadas, como la alegría de una familia, a veces se convierten en una limitación de mierda que dificulta el soltarle una galleta a uno en el trabajo y quedarte tan agusto, sin tener que sopesar las consecuencias.

P, a veces sucede. Los que te conocemos sabemos que vales más que eso, así que anímate.

Besos.

(esto es del pasado mes de junio, que quedó en el tintero vete tú a saber por qué)

Sobre seguridad y confianza en nuestro banco (¿?)

2010-09-09T00:16:00.000-07:00

Hace una semana fui al banco a reclamarles un error en el ingreso de un cheque que hice personalmente en ventanilla; resulta que en mi cuenta nunca entró y a mi abuelo (que se llama igual que yo, por esa costumbre en algunas familias de imprimir en el infinito el nombre del primogénito, con mis respetos) le habrían dado una alegría si se hubiera dado cuenta a tiempo.

El caso es que cuando me atendieron en una mesa, sentadito, vi como una madre desabrochaba y sacaba del carrito a su hija de ¿2-3 años? que se aburría ahí postrada. La atendieron (a la madre) y se fueron las dos con sus diligencias cumplidas... PERO resulta que al siguiente de la cola no le podían atender porque la empleada de la ventanilla del banco había "perdido el sistema". Que se había apagado su ordenador y todo lo que iba conectado a él, vamos, pero bien apagado. Out. Finito. Kaputz. Palmadote. Nanski de nanski.

En eso llega a la oficina del banco un técnico que dice venir porque ha saltado una alarma del sistema... Y miran aquí y miran allá, entre cables, discos duros, botones. Si hubieran hurgado hace tiempo en la disposición de muebles e instalaciones fundamentales de la oficina, lo habrían evitado. Pero nada, no dan con ello y se van el técnico y el subdirector de la oficina, que ha tenido que interrumpir la atención que me daba con lo de mi cheque desviado, a mirar en un cuartito, asumimos que donde se encuentran los interruptores generales de los ordenadores y cosas así de importantes, tras una puerta con rigor y seguridad. Y a todas estas, la empleada de ventanilla va comentando en voz alta que vio a una niña pequeña "caminando por aquí" y que "quizás habría tocado algo en esta caja de la pared... ¿qué es esto? ¿puede ser aquí el problema?", a lo que los dos hombres le contestan con una mirada que viene a significar algo así como: "pero qué dices, mujer, ¿cómo va ser eso?"...

¡Pero! El técnico, que es metódico y prefiere no saltarse pasos intermedios por estúpidos que parezcan, echa un vistazo para asegurarse de que la cosa no es ahí... Sorpresa. "Sí, tienes razón, ese interruptor, al lado del rojo, súbelo, a ver"... Et voilá! Resuelto el misterio de la caída del sistema.

Junto a la ventanilla de atencion al público y a la altura de las rodillas de un adulto hay un cajetín de “brakers” eléctricos, como el que revisas en casa cuando se va la luz y levantas el del diferencial para recuperarla... Sólo que en esta oficina del banco, éste está al alcance de los niños, abierto ¡y tiene un interruptor para apagar completamente los ordenadores de ventanilla!

La niña, pobrecilla, jugando mientras la madre era atendida, bajo un botón que les quitó el sistema... Y de pronto lo de mi chueque me pareció una tontería tan grande.

¿Cómo se recupera un país así de la crisis?

Question on "Social Networking for Business"

2010-09-08T05:09:00.000-07:00

Alberto, de Magnoliart, me ha sugerido echar un vistazo a este interesante video. Interesante no sólo por la respuesta que Seth Godin da a cerca de la efectividad o inutilidad de utilizar las redes sociales en un contexto empresarial, sino por la de videos aparte que uno puede encontrar de sus charlas.

Advertencia: no hay que atiborrarse viendo muchos uno tras otro, o podría convertirse en un tedioso tunel de "cursillos para aprender a ser alguien" como con un concetrado de libros de autoayuda. Pero si se miran sin fanatismo, tienen cosas muy interesantes para quienes se lo montan por libre en el mercado laboral y empresarial de hoy en día.

Gracias, Alberto.

Tal para cual (de Slayer y peluqueras)

2010-08-24T13:42:00.000-07:00

Ojo, este post es perfectamente prescindible, ¡pero te echas unas risas...!

Hace tiempo que no escribo en el blog y apenas fuera de él. Cosas mías, quiero decir y que no sean quejas de la señora que me roza con sus rulos en el autobús o esas por el estilo. Y no porque no suceda nada; vete tú a saber por qué. El verano está siendo cojonudo. Con la contagiosa incertitumbre en lo laboral y lo empresarial a medio plazo, sí, pero lleno y movidito en lo personal —y para bien, eh—. Quizás el muro de facebook (y quien dice facebook, dice twitter) me lo pone tan fácil para decir tonterías, que me acomodo mucho y dejo lo de escribir posts para los que hay que entrar en blogger, editar, subir, etc.

El caso es que lo de hoy, que normalmente lo pondría en el muro de fb, sin más, lo de hoy se merece un puestazo en un post. Creo que he encontrado dos medias naranjas en la red que deberían conocerse, ¡en el mismísimo Diario de Patricia! Y que se explicaran cosas durante toda la vida. Me puedo imaginar a estos dos románticos de lo suyo en un interrogatorio policial intentando explicar lo que sucedió...

Mojad con pan...

Elementos fundamentales para el negocio moderno (Seth Godin)

2010-08-14T06:15:00.000-07:00

Este post no es una originalidad mía. Una vez más "copio" y difundo cosas de otros que encuentro por ahí. Curioseando por Twiter he encontrado esta valiosa ¿curiosidad? en el blog de Ángel Barbero, que a su vez parafrasea en largo, o más bien traduce, a Seth Godin*. Esta lista es un adelanto, en síntesis, de su post:

Elementos fundamentales para el negocio moderno

Construye sobre modelos virales. Considera la agrupación.
No vendas productos que se puedan comprar más baratos en Amazon.
Prima las suscripciones frente a las ventas puntuales.
Intenta crear un entorno en el que tus clientes sean más felices cuando hay otros clientes haciendo negocios contigo (ver número 1 de nuevo).
Trata a clientes diferentes de forma diferente.
Genera felicidad, no te quedes sólo en satisfacer una necesidad con el esfuerzo mínimo.
Apuesta en productos únicos, no en un sistema fácilmente copiable.
Invierte en crear experiencias para el cliente que sean memorables, no en crear anuncios memorables.
No construyas una fortaleza llena de secretos, apuesta en ser abierto.
A no ser que haya una razón diferencial de negocio, invierte en software paquetizado y almacenamiento barato en la nube.
El activo del futuro es la adopción por parte de la tribu (colectivo), no un producto barato.
Ajusta los gastos al cash-flow, no te quedes sin dinero (no estamos en 1999).
Trabaja como si hubiera escasez, pero actúa con abundancia.
Las pruebas gratuitas generan demanda para la oferta de valor que propongas.
Cuenta una historia, erige un mito, anda el camino.
Planifica en base a la futura obsolescencia de tus productos (no de tus clientes).

* Y por si no os habéis dado cuenta, Seth Godin es el mismo autor de lo que traduje en mi post anterior acerca de la toxicidad de las reuniones. Acabo de darme cuenta de ello hace un segundo.

Las reuniones son tóxicas

2010-07-26T12:40:00.001-07:00

Entre twits y twits encuentra uno mogollón de cosas. Esos enlaces acortados que nunca entendí son una caja de pandora. A veces al verlos ahí, en sus menos de 140 caracteres, de hecho, muchos menos, dudo si abrirlo o no, si hacer ese click sin retorno. Es que como sea algo bueno e interesante, me va a enganchar y si es una estupidez más de las que algunos ponen de vez en cuando en sus excitaciones entre avión y avión, me va a hacer perder el tiempo... ¡Y también me va a enganchar!

El caso es que en estos días vi uno que me gustó, de un tipo que no se anda con rodeos ni misterios, con un titular conciso que te da la idea de lo que el enlace mostrará. Como debe ser, vamos. Decía "Meetings Are Toxic for productivity" ("Las reuinones son tóxicas para la productividad"). Y es una explicación cojonuda de Seth Godin sobre cómo el afán por las reuniones sin ton ni son, como si ellas fueran TRABAJAR en sí mismas, no hacen más que hacer a uno perder el tiempo y molestar cuando alguien está de verdad más enfocado a producir que a comer mierda y al cuento.

Y esto es lo que decía, lo traduzco al español:

Las reuniones son tóxicas. No tengas (tantas) reuniones.

¿Realmente necesitas una reunión? Normalmente las reuniones surgen cuando un concepto no está lo suficientemente claro. En vez de recurrir a una reunión, intenta simplificar el concepto, de modo que puedas discutirlo rápidamente por email, o Instant Messenger, o Campfire. La meta es evitar las reuniones. Cada minuto que evitas emplear en una reunión es un minuto en el que puedes conseguir que el trabajo sea hecho.

No hay nada más tóxico para la productividad que una reunión. He aquí algunas razones:

• Rompen tu día de trabajo en pequeñas e incoherentes porciones que interrumpen tu flujo de trabajo natural.
• A menudo son acerca de palabras y conceptos abstractos, cosas no reales (como un trozo de código o el diseño de alguna interface).
• Normalmente conllevan una cantidad tremendamente pequeña de información por minuto.
• A menudo hay al menos un imbécil que inevitablemente toma su turno para hacer perder el tiempo de los demás con sinsentidos (y contando repetidamente su experiencia con Paris Hilton).
• Dejan más ideas a la deriva que un taxi sobre nieve espesa en Chicago.
• Con frecuencia tienen una agenda tan inprecisa que nadie en realidad está seguro de lo que se tratará.
• Requieren una preparación concienzuda que la gente rara vez lleva a cabo.

Para esas ocasiones en las que absolutamente sí necesitas una reunión (esto sería una rara eventualidad), sigue estas sencillas reglas al pie de la letra:

• Pon un temporizador a 30 minutos. Cuando suene el la alarma, se acabó la reunión. Punto.
• Convoca a la menor cantidad de gente posible.
• Jamás convoques una reunión sin una agenda clara.

De encantador a detestable.

2010-06-28T02:15:00.000-07:00

(créditos de esta foto desconocidos)

Así es irremediablemente nuestro efecto tornasol para algunos de los que nos rodean.

Trabajé hace tiempo para un cantante, un tipo majo, suelto, cercano, atento y cumplidor, que durante más de un año nos pagó a los músicos religiosamente por cada concierto, aunque la sala estuviera vacía y no recaudara de entradas, corrió siempre sonriente con los gastos de la banda por ahí de viaje, hoteles, buenas comidas, aviones, furgoneta, se dejó un dinero en la producción de un disco y videoclip, se ocupó de que sacáramos algún provecho personal de esos eventos y acabamos haciéndonos todos amigos. De pronto, un día dijo: "Chicos, venga, va, poneos el traje, por favor, ¿qué problema hay?" y entonces parte de la banda le colgó el sanbenito de flipao... "Joder, menudo arranque le ha dado" y más adelante alguno soltó un "Bah, yo por ese dinero no me muevo a un bolo para el que me ha llamado, que le den".

En un santiamén le convirtieron en otro personaje, un desubicado y poco menos que déspota (¡...!). Qué cagada.

Así sucede a menudo en el trabajo, incluso en casa. Cuánto molas cuando molas. Qué guay eres cuando no pones trabas, das la razón y favores y qué ingrato y amargo se vuelve todo cuando, después, viene tu turno de no dar la razón o un favor, ni siquiera de pedirlo.

Llámame loco y radical, pero a veces preferiría que un accidente eliminara de mi memoria la vida de algunos antes que aguantar su desdén ingrato. Seguramente sufra yo del súbito y caprichoso sentimiento de ofensa, propio de los niños majaderos, más allá de la realidad objetiva. Puede. Pero desde luego no merezco que me cuelguen el sanbenito de malo, pesado o invasivo ni faltón, impertinente ni incumplidor, tanto si dejo de financiar económicamente una mala suerte ajena, porque yo también tengo las mías propias, como si intento poner freno a una retaila de sandeces injustas y ofensivas hacia un ser querido, como si escribo un educado email después de un tiempo a un descarado desaprensivo que un mes fuera de plazo aún no me ha pagado una factura y, como ese, a puñados. ¡Fuck you, mother fucker!

Al que no le guste que, ni siquiera afablemente, le reclame o que al dejar de darle bola, piense en reclamarme, que por favor no me acepte la gracia inicial.

Y si alguna vez veis que ese Mr Hyde sale de mí, por favor, no tengáis reparos en ponerme freno y recordarme que dije esto con soberbia y rabia.

Un mal día lo tiene cualquiera. Y mañana tan amigos.

Gracias, Tup y P., por vuestros buenos deseos para acabar una mejor noche que lo que fue el día.

(créditos de esta foto desconocidos)

La que se lió por escribir de SGAE

2010-06-20T18:14:00.000-07:00

A principios de marzo se me ocurrió comentar en un blog una entrada acerca de la SGAE y su mala prensa en España. Es un tema acerca del cual, en líneas generales, la mayoría estamos de acuerdo en una cosa: criticarles.

Despiadadamente, sí, y de manera sistemática, algunos. Ah, pero cada uno les crítica por distintas cosas, que resultan ser, tras quitar la morralla, las mismas, en definitiva. Y es que parece que cuando los menos versados adornamos una idea principal con florituras y hechos colaterales, la cagamos y es como pensar más rápido de lo que podemos hablar; al final te saltas los puntos de articulación que conectan una idea con otra en un afán de resumir y el resultado es un párrafo que se aleja bastante del núcleo de tu idea.

Como decía, a la SGAE se le critica, lo hacemos todos. Unos por convicción y otros por el mero disfrute de arremeter contra una entidad que hace dinero. Los que me conocen saben que soy más bien de defender a los que montan un negocio próspero, celebrar su dicha y admirarles. No le tengo miedo ni repulsa al dinero ni al beneficio particular, si viene del esfuerzo particular. Y también soy partidario de reconocer los créditos del creador de una obra: una canción, una foto, una ilustración, un cóctel...

El caso es que en mi comentario hice una infortunada alusión a un personaje casi más conocido por cuanto lo citan a diestro y siniestro que por el holocausto que dirigió. Y cómo no, saltó de todo en el interior de alguien. Seguramente otros también desaprobaran ese renglón, pero a una persona en especial le inspiró para crear una nueva entrada en su propio blog, desahogándose y centrado en ese particular punto de entre todo el comentario.

En fin, un post ya obsoleto que encontré en mi bandeja de borradores y quería limpiarla.

La Sierra del Alba

2010-04-28T03:39:00.000-07:00

Esta es la bonita carta de bienvenida que esperaba en la habitación del Palacio de Brías, en Brías, un pueblo de Soria con 9 habitantes y el bar más cercano a 5 km, el restaurante más cercano a 13 km y algunos pueblos del Camino del Cid al rededor para visitar, el río Lobos, su cañón, Burgo de Osma, Gormaz, la rivera del Duero, ermitas y castillos del románico y mediaveles, Medinaceli... Un paseo bonito y tranquilo. Para los que tengáis cuenta en facebook, hay más fotos del viaje aquí.

"LA SIERRA DEL ALBA
Instrucciones de uso

1.- La Sierra del Alba es el espacio más dolorosamente bello de estas tierras.
La Sierra del Alba es también este sencillo libro.
En homenaje a este espacio, a este libro y su autor hemos llamado 'Sierra del Alba' a la habitación que ocupáis.
Como el cauce oculto de los manantiales, hay una historia honda de la relación entre todos ellos. Si os interesa os la podemos contar mientras la cena o el desayuno.

2.- Podéis disponer del libro para leerlo mientras estáis con nosotros. Nos gustaría que anotarais en sus páginas vuestras impresiones sobre el libro y sobre vuestra estancia. Los ejemplares anotados irán quedando como recuerdo que transita vuestras palabras a otros huéspedes; a otros amigos.

3.- Ya veis que hay algunos libros más. Queremos que en esta habitación —que en la Sierra del Alba— vaya creciendo una biblioteca hecha por quienes la habéis disfrutado. Acaso alguno de vosotros escribís; y es seguro que todos tenéis algún libro especialmente preferido que pueda gustar a quienes, como vosotros, escoja para descansar esta casa.
Dejádnoslos; enviádnoslos. SIEMPRE DEDICADOS. Pretendemos que también podáis relacionaros todos los que, para nosotros, ya sois amigos.

Bienvenidos a nuestra casa".

Montaner sabe responder

2010-04-10T10:25:00.000-07:00

En un mail que he recibido en estos días leo una respuesta que da Carlos Alberto Montaner, escritor y periodista cubano de gran trayectoria en América Latina y en España, a Silvio Rodríguez, conocido cantante y compositor también cubano y de dudosa convicción de principios ante el Comandante en Jefe de la isla presa... La carta viene viajando por varios re-envíos de correo electrónico hasta llegar a mi buzón y me ha dado por ponerla aquí.

Bueno, esta es:

RESPUESTA A SILVIO RODRÍGUEZ
Carlos Alberto Montaner

"El cantautor Silvio Rodríguez me ha hecho una pregunta públicamente. Se la voy a responder. Es un magnífico y admirado compositor al que debe tomársele en cuenta. Dice Silvio: “Si los miles de cubanos que perdimos familia en atentados de la CIA hiciéramos una carta denuncia ¿la firmaría Carlos Alberto Montaner?”. La pregunta forma parte de lo que parece ser un poema o la letra de una canción inédita. El texto se titula 'Preguntas de un trovador que sueña' y está disponible en un website llamado kaosenlared.net, vertedero ideológico en el que es posible leer elogios a los narcoterroristas de las FARC o a los asesinos de ETA, pero donde, de vez en cuando, aparecen críticas lúcidas a la dictadura cubana.

Por supuesto, Silvio: yo firmaría esa denuncia. La CIA, como todos los servicios de inteligencia, ha hecho cosas deplorables que merecen ser censuradas. Y las ha hecho el ejército norteamericano cuando maltrató cruelmente a los prisioneros. Y las sigue haciendo el Departamento de Justicia de Estados Unidos, y hasta la Corte Suprema, cuando priva a ciertos detenidos del amparo de la ley. Todo eso, incluida la pena de muerte, me parece abominable y contrario a un verdadero Estado de Derecho en el que se respeten las libertades individuales.

Ahora, Silvio, me toca preguntarte a ti: ¿firmarías una carta en la que se denunciaran los atropellos a los presos políticos cubanos y el acoso a las Damas de Blanco? Una carta en la que mostraríamos nuestro respeto por Orlando Zapata Tamayo, Guillermo Fariñas y todo aquel dispuesto a morir defendiendo su dignidad de ser humano. Una carta en la que solicitaríamos la condena a los policías responsables de la muerte de 41 infelices, la mayor parte niños y mujeres, que huían de Cuba en un barco en la madrugada del 13 de julio de 1994. Una carta en la que los cubanos les pediríamos perdón a los somalíes por la matanza de miles de personas llevada a cabo en 1977 y 78 por el ejército cubano en la Guerra de Ogadén, cuando Cuba se alió a la dictadura etíope. Una carta en la que se condenara la censura, el dogmatismo, el partido único, la persecución a las personas por tratar de defender sus ideas políticas, sus creencias religiosas, sus preferencias sexuales. Una carta en la que les dijéramos a los hermanos Castro que 51 años es un periodo demasiado prolongado para continuar imponiéndoles a los cubanos un sistema fallido y cruel en el que ya casi nadie cree, comenzando por ti, Silvio, y por tu talentoso hijo “Silvito”, músico, como tú, a quien apodan “el Libre” para diferenciarlos, porque Silvito ha decidido cantar y decir lo que piensa.

Voy a contestar por ti, Silvio: yo creo que la firmarías. Y creo que la firmaría el 90% de los cubanos, hartos ya de esa vieja dictadura de difuntos y flores. Y te diría más: es importante que todos los cubanos interesados en salvar el futuro (porque el pasado lo hemos hecho añicos irremediablemente), los de la oposición democrática y los reformistas del régimen, como es tu caso, se encuentren en un punto medio para buscar una salida a la trampa que nos van a legar los hermanos Castro cuando decidan morirse y nos dejen como herencia un manicomio empobrecido y sin ilusiones patrullado por una legión de policías corruptos.

Hace pocas fechas dijiste que a la palabra “revolución” hay que quitarle la “r” para comenzar a evolucionar. De acuerdo. ¿Cómo se hace ese prodigio? Se hace vaciando las cárceles de presos políticos, permitiendo la libre expresión de las ideas y la asociación espontánea y sin coacciones de las personas. No se trata de determinar ahora hacia dónde debe ir el país. Lo que se impone en este momento es abrir los cauces de participación para que los propios cubanos cambien todo lo que haya que cambiar y decidan democráticamente el rumbo que debe seguirse. Después, poco a poco, sin violencia, sin revanchas, pacíficamente, elección tras elección, las piezas irán cayendo en su lugar hasta que salgamos de la etapa actual y la sociedad, si así lo decide libremente, redefina el Estado y el perfil de la convivencia.

¿Hacemos esa carta juntos? Atrévete".

La conversación siguió, pues Silvio le contestó después, pero esta es la parte que me gustó más y que me pareció mejor hecha. Y como el blog es mío...

"The Light of Life"

2010-03-13T07:52:00.000-08:00

Como decía en facebook (pero algunos no estáis en esa red), aquí un cortometraje animado precioso: "The Light of Life", dirigido por el japonés Daihei Shibata, del estudio de diseño Wow en Tokyo. Música de Debussy ("Claro de Luna"), tocada por Naomi Yaguchi.

"Life is transparent, warm and swirls randomly like a soft light. And it constantly changes...
Life illuminates itself and then it begins to illuminate a new life.
A sprouted mass of innumerable lights become a flow before long, and then become the part of the life-throb of ages.
That ties life, this moment now".

Valencia, microclima de un lunes

2010-03-06T08:16:00.000-08:00

El trabajo que hago tiene esas cosas que me hacen moverme por distintas ciudades. Una de ellas nunca ha sido muy de mi devoción, pero esta última vez que fui me lo pasé mucho mejor que en las anteriores, lo que me recuerda que a veces lo importante es la compañía. Y si es oriunda, mejor. Lástima que esa primera tarde no estuviéramos todo el equipo de Bar Concept para el TGM-II (Tanqueray Gin Master II), pero al menos parte de él pudimos disfrutar de un día soleado en pleno invierno, comiendo una estupenda paella frente a la playa y visitando la Ciudad de las Artes y las Ciencias, mientras el resto de España se jodía hundida en una depresiva jornada de lluvia y frío...

Ahora bien, tendré que volver, pues lo más importante de visitarla, que es ENTRAR en sus teatros y el Oceanogràfic a disfrutar de sus espectáculos, no pudimos hacerlo; el deber llamaba obstinado a la puerta. Es lo que tiene a veces el viaje de trabajo. Pero ¡eah!, ¡que nos quiten lo bailao de esa tardecita!

Lástima no haber tenido la cámara justo en el momento y seguir a Norbert mientras recogía naranjas de los árboles del río para flambear su piel en el show de la historia del Dry Martini al día siguiente, pues las que venían en el camión del montaje no valían. ¡Norbert, crack!

¿"Sin saber de ti"?

2010-02-21T12:53:00.000-08:00

De verdad, espero que nunca deje de hacerme gracia para convertirse en molestia y ofensa el hecho de que de pronto, de la nada, aparezca alguien, un amigo de antaño de esos a los que el aburrimiento de no recibir respuesta a mi correspondencia hiciera que yo mismo dejara de escribirles y de buscar saber de unos y otros... Y de pronto —como digo— aparezca con un "hace años que no sé de ti". Y poco más, ni siquiera cuentan de sí (...).

Ehm... ¿Sí? Vaya, lo siento.

Hace 9 años busqué mi nombre en Google y al apretar enter me llevé una sorpresa con un tal Miguel Figueredo Lancha (no recuerdo si coincidía en realidad con ambos apellidos) al que habían dejado salir de la cárcel por buen comportamiento después de liarla gorda en algo... Pero hace 3 años un amigo me dijo que, buscándome por la red, le había resultado facilísimo encontrar en la primera página de resultados del superbuscador mi web personal, mi web de trabajo, mi perfil en myspace y el de mi grupo...

Hoy en día, si me busco, encuentro en las dos primeras páginas de Google todo esto y además mi perfil de facebook, mi blog personal, el de trabajo y alguna otra web en que eventualmente escribí, al margen de artículos y reseñas de música sobre Zia y sobre coctelería.

Y sigo preguntándome "¿Sí? ¿y eso?". Vaya, lo siento.

Siempre se ha dicho que internet ha revolucionado el mundo y la vida para bien. Y yo creo que sí que lo ha hecho, por supuesto. Eso es indiscutible. Pero, como en todo, relativizamos con enorme facilidad y yo encuentro mi pega. Nada de esto que viene ahora —de lo que escribo— es novedad ya; qué bueno es disponer de tanta información a mano. Ya no llamo a mi padre para preguntarle con qué broca taladrar en madera; lo encuentro en internet. ¡Hasta cómo configurar todo un complejo sistema de alarmas, puedo averiguar! Encontrar a gente, descubrir gente, inventarme gentes, leer, escribir, comentar, aprender, enseñar, proponer, dirigir, ver y mostrar fotos y videos, sin importar a quien comprometan. Ah, pero hay tanto para ver que uno acaba perdiéndose en un mar de millones de cosas, engullido por las olas de todas las demás que en principio no buscabas pero que nos seducen y nos abducen por horas, por días.

Pero con disciplina, si de algo quiero saber, no hay más que buscarlo en internet. Helo ahí todo. A menos, claro, de que alguien guarde celosamente su intimidad, que lo acepto y respeto, como es el caso de algunas de mis amistades, que prefieren utilizar un pseudónimo. Pero ese no es mi caso. Nadie sabe qué frutas tengo en mi nevera ni los horarios en que entro y salgo de casa, porque es mi intimidad, pero ¿saber algo de mí? Solo hay que quererlo y disponer de conexión a internet, ese gran armario de, en ocasiones, excesiva oferta de información.

En fin, de verdad que no me molesta en el fondo, pero me hace gracia. O quizás sí me molesta sin yo saberlo y hasta le dedico tiempo a escribir sobre ello... ¿?

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En el blog de una amiga de antaño (que por cierto hace y vende unas cosas muy bonitas) he leído algo que me hizo gracia: "Fashion is a form of ugliness so intolerable that we have to alter it every six months" —Oscar Wilde—. El caso es que la gente de a pie parece que rescatamos las modas cada 20 años (pantalones campana, pelos cardados, pañuelos, el Martini, colorines y sonidos retro).. Para Gardel eso no era nada, pero en 10 años sí que puedes dejar de saber absolutamente de la vida de gente que tuviste muy, muy cerca.

Y como dirían en SLQH, "¡un beso a todos los que aparecen y no aparecen en años!"...

: )

El gin me ausenta

2010-02-19T10:31:00.000-08:00

En estos días no estoy escribiendo nada. Y francamente, no se trata de que esté organizando mis ideas y viviendo tantísimas cosas sobre las que escribir. En realidad es que no estoy ni pensando en ello. Afortunadamente nos ataca en estas semanas una vorágine de trabajo en Bar Concept, con unos cursos de formación de ginebra y coctelería que hemos montado bajo la dirección de Tup (¡master!) y la organización de un gran equipo. De hecho, empezamos la gira en Madrid la semana pasada, con un rotundo éxito de convocatoria y de puesta en escena —todo hay que decirlo— y seguiremos en las próximas cuatro semanas por Barcelona, Valencia, Sevilla y Bilbao, hablando sobre el gin y presentando su versatilidad en coctelería molecular, clásica y acrobática, con demostraciones, historia/s, destilación en directo, degustación y cata a ciegas... El equipo es tremendo y nos lo estamos pasando pipa. Se trata del relevo que Steve Olson y su equipo de Nueva York le pasaron a Tupac y su equipo en España.

Aquí abajo os dejo un par de fotos y un video en que han hecho lo posible por ponernos guapetes y otras en que irremediablemente hacemos el chorra y nos ponemos de acuerdo estudiando. Y en este post del Blog de Bar Concept podeís ver más fotos que ilustran mejor la sesión y sus preparativos (¡será breve y molan bastante!).

Además, un enlace a un video que no tiene nada que ver con esto, pero que he encontrado en el blog de Natascha y me ha encantado: 20 horas recortando papel en 2 minutos.

Craftsmanship, my friend.

2010-02-07T03:57:00.000-08:00

En aquel momento me sonó bien. "Oh, qué interesante, ¡qué sabiduría!" y desde luego quedaba de maravilla repetirlo como mío, pero en realidad no había asimilado aún el significado, no me enteré hasta bastante después de lo que la idea encerraba cuando Lars me dijo sobre el escenario: "Craftsmanship, my friend, it's all about craftsmanship...".

En estos días he recordado aquello y se me ha dibujado una sonrisa en la cara, sosteniendo en mi mano una copa martini (con un cóctel que no era un Martini) y viendo como dos amigos, de estos no íntimos pero sí de los que les coges cariño con un par de veces que coincides en algún sarao de coctelería y acabas frecuentando, hacían lo suyo tras la barra, exprimiendo, removiendo, agitando, perfumando... Daba gusto estar allí de pie en la barra —había taburetes, pero cedí el mío a una mujer con sus amigas—, disfrutando del espectáculo de ver cómo preparaban uno y otro cóctel como si estuvieran tallando muñecos de madera, unos muy currados y artesanales. Con el mío, por supuesto, delante. Esta vez no bebí ron, pues necesitaba manterme lo más espabilado posible durante el mayor tiempo posible, así que fue mi noche de gin. Y ojo, que tampoco soy de perderme en la bebida.

En un lugar en el que antes de que se llene del todo, cierran la puerta, para garantizar que la gente que haya dentro disfrute de la atención y el cariño en bebidas tan cuidadas, tan esmeradas, para que el espacio siga siendo espacio y no se convierta en codazos y prisas por ser atendidos, porque eso no es un ambiente que aquí se busque, no sería un lugar tranquilo y agradable en el que tomar diamantes y poemas como los que aquí preparan. ¿Y qué tienen de especial? ¿los ingredientes? Sí, bueno, también. ¿Las recetas? No más curiosas que en otros sitios, no. ¿Los cojines? Quién sabe, no los he probado yo aún. ¿La barra en sí? Bueno, está bien... Pero no, ninguno de esos adornos es lo que da el carácter definitivo. Es el cómo lo hacen, el esmero que ponen, la historia que saben detrás de cada uno, las recomendaciones que hacen y el buen hacer con las manos y la sonrisa.

Uno de ellos me preguntó hace no mucho tiempo si no echaba de menos estar tras la barra en un bar fijo y no tanto como voy ahora, por España, en distintas barras, convenciones y espacios habilitados para cursos, catas y presentaciones, que me encanta. Y le dije que no, que en lo absoluto. El caso es que un poquitín sí, pero eso solo cuando veo un equipo como este, en un sitio así, como en un par más que he visto. No muchos. Y mira que mi equipo no lo cambio, eso desde luego, ¡es el mejor y esto es una convicción absoluta! Pero a un lugar fijo y acogedor resulta que a veces le encuentro lo suyo también. Resulta que todo lo hacen las buenas maneras y la base del equipo y las estanterías, not just a fancy facade.

"Craftsmanship, my friend, it's all about craftsmanship..."

Contradictoire (frases hechas)

2010-02-03T08:27:00.000-08:00

Hoy he leído en un mail de trabajo lo siguiente, que me ha hecho mucha gracia:

"Por favor ponte en contacto conmigo en la menor brevedad posible"... Y he pensado: "¡Qué contradictorio, a ver si se aclara, ¿pronto o no tan pronto?...!".

Y me recordó a ese tipo de frases hechas que tenemos en español, cuyo mensaje se puede formular de distintas maneras y que a veces alguna gente las mezcla tan panchas, soltando otras perlas como:

"Si mal no me equivoco...".

En fin.

Por un momento pensé

2010-01-15T03:55:00.001-08:00

Después de la nevada en Madrid, ya derretida y sin rastros en la calle, aún queda la vista de las montañas al amanecer frente a casa... Uno de esos momentos en que pienso en si tiene sentido lo que hago en mi vida, si de verdad importa. Y al transcurrir un rato vuelvo al escritorio a trabajar con un café, regreso a la batalla del día a día, espantando de un manotazo todo misticismo y entonces pienso en si tiene sentido dedicarle minutos a pensar en ello y no a trabajar.

¡Y creo que sí!

AUSTRALIA IX: el viaje de vuelta

2010-01-14T20:00:00.000-08:00

Día 18:

A partir de ahora se mezclan los días y las noches. Los aviones y las largas distancias hacen que las horas vayan adelante y atrás. Y lo de los tobillos y rodillas jode que no veas. Me ofrecen una silla de ruedas en el aeropuerto, pero prefiero no usarla, aunque me tome más tiempo llegar al embarque. Todo bien. Encuentro los flight socks que me sugirió el Dr. James en Noosa. Pero con el cambio de presión en el avión, la hinchazón es imparable y molesta. Una azafata me ofrece de nuevo pedir una silla de ruedas al llegar a Singapur y yo le digo que en realidad no la necesito, que me sentiría incómodo, que no hace falta, pero ella insiste, que "ahora estamos a tiempo, que al fin y al cabo solo le facilitará las cosas, no tendrá usted que estar de pie o andar, con el cansancio y el dolor que implica y no tendrá que hacer colas, pues ambarca entre los primeros...". Y le digo: "Ah, vale, de acuerdo, pues sí, la tomo entonces, muchísimas gracias". Lo que yo no sabía y seguramente tampoco sabía Maria, la azafata de Emirates que me la ofreció, es que me llevarían a hacer unas pruebas, recetar medicación (un médico mayor de Singapur que apenas podía mantener los ojos abiertos al escribir la receta), decidir él si yo podía seguir volando o no —suerte que dijo que sí— y cobrarme ciento y pico de dólares de Singapur por el chequeo y los medicamentos (¡...!). Hay que joderse con los Singapurenses. Me quejé, por supuesto, de buenas maneras, se lo comenté a los de Emirates y pediré al seguro que me lo reponga, pero vivo en España; solo dios sabe el caso que me harán.

El caso es que sigo con el viaje. Los tobillos, que ahora se confunden con los talones en una gran masa redondeada, molestan y entorpecen, pero todo bien, no vaya a ser que me lo cobren. En Dubai efectivamente no me cobraron nada por ello. Vamos llegando a París y la puesta de sol desde el avión es un degradado perfecto de azul oscuro a más claro, a amarillo, a naranja y a rojo fuego. Muy poco después tenemos sobre los asientos las estrellas del planetario, ¡oh!

Llegamos al aeropuerto de París a las 20:30 más o menos y si no fuera porque lo dice clarito el itinerario tendría mis dudas de si estoy en la capital de un país del primer mundo europeo, elegante, exquisito, la ciudad de las buenas maneras, buen comer y buen vestir... Pero lo de limpiar y mantener en buen estado las cositas no parece ser lo suyo, al menos en la terminal 2 del Charles de Gaulle. Lo de sonreir tampoco. Estaba a punto de echarle la culpa a los demás sitios en que son tan amables y amigables, por malacostumbrarme, ¡pero no! Eso no puede ser así. ¿Será cosa de los países latinos? ¿Acaso el precio a pagar por la cultura gourmet? En cualquier caso estoy seguro de que si un día visito la ciudad con algún amigo que la conozca, será otra cosa, como sucede en España.

Diez horitas de trasbordo, por la noche, nada abierto, nada limpio y apenas un enchufe para cargar las iBaterías de mis iCaharritos. Afuera un frío que te cagas, un taxi cuesta alrededor de 40 € (¡olvídalo!) para ir y otros tantos para volver de la ciudad. Las pocas personas que pasan caminando rezan (bueno, dudo que justo estos que veo lo hagan) en la Mezquita... Y hago un double checking de mis papeles para confirmar que es PARÍS en donde me encuentro. El aeropuerto está vacío, solo unos poquitos abandonados merodeamos y nos apertrechamos entre las incómodas, viejas y escasas sillas que hay frente a los mostradores de chek-in, totalmente desmantelados hasta las 04:30 am. Yo encuentro mi sitio y armo mi casita con una silla con rueditas que encuentro por ahí sobre la que subir mis pies descalzos e hinchados, mi equipaje (¡todo!) en un carrito y mi bufanda. Al rato llega un señor que se instala en un asiento próximo al mío y se tumba como puede sobre los reposabrazos; debe estar muy cansado porque ronca bastante... ¡Oh!, debe estar incluso más cansado aún, porque también se tira pedos y no para el cabrón. Y yo con estos tobillos y este equipaje que me complican enormemente el desplazarme. ¡Hay que joderse, con todo el espacio que hay en el aeropuerto!

Bueno, ya falta poquito. A las 04:30 am abren los mostradores de check-in y tras hacer el mío con la mayor de las suertes, pues es una chica majísima la que me atiende y hasta me hace un cambio de grupo para facilitarme el acceso en primer lugar y poder elegir un buen asiento, paso el control 2 horas antes del despegue y resulta que una vez allí no hay baño, ni enchufe, ni cafetería, ni nada que no tenga forma de ventana o silla, así que vuelvo para atrás, pues tú me dirás lo que hago allí durante 2 horas... Veinte minutos antes del embarque (o debo decir "abordaje", por cómo en realidad se hizo?) me dirijo al control y me encuentro con una cola del copón para dos abordajes, pasando por un único escanner. El policía francés ni sonríe ni acelera, todo lo contrario y allí estamos todos oyendo como hacen últimos llamados a los pasajeros de nuestros aviones, la mitad de los cuales estamos fuera. Aquello se hace eterno y al pasarlo todos van a la carrera. Resultado: todos me adelantan y cuando llego al avión están todos sentados en los mejores asientos y me río de lo irónico de la situación. Al menos uno de los azafatos de vuelo es cuidadosamente educado y simpático; eso hace que el viaje recupere su buena cara y llego a Madrid con las piernas jodidas y una gran sonrisa.

¡Gracias, Dani y Ángel, por recogerme en el aeropuerto!

(fotos: Dubai Int'l Airport / Planetarium en avión / Puesta de sol yendo a París / 2 de Aéroport Charles de Gaulle)

AUSTRALIA VIII: el último día

2010-01-14T08:00:00.000-08:00

Día 17:

He dormido de maravilla y como de costumbre en estos días, me despierto con las aves exóticas hablando entre ellas en los árboles de mango y palmeras junto al balcón de la habitación. Ducha, check-out, desayuno y compra de billete de bus Greyhound a Brisbane. La mañana no ha sido tan soleada como decía el forecast, pero hacia las 12:30 sí que mejora, así que compro el billete de bus para las 15:25 en lugar del anterior y así puedo disfrutar de la playa una vez más. Voy muy despacio, eso sí, creo que incluso me adelantó una señora muy, muy mayor y debió mirarme como diciendo "¡sal de la carretera, toser!". Averiguo sobre un locker público en que dejar mi equipaje y cuando por fin llego, me dice una chica que también ordenaba su equipaje "oh, pero si te vi caminando hacia aquí hace como una hora, jaja"... El caso es que me hizo gracia y nos pusimos a hablar; es de Canadá, estudió Ingeniería Ambiental (la tercera que conozco) en Perth y va a Brisbane a visitar a una amiga que está de vacaciones, así que si no coincidimos en la playa hacia la izquierda de la bandera amarilla y naranja, nos veremos en el bus a Brisvegas.

Nado un rato y me tumbo a leer en la playa hasta que llega la hora, recojo mi equipaje en el locker y me armo con un sandwich y una ginger beer Bundaberg, como la marca de ron australiano, para poder tomarme mis 800 mg de ibuprofeno. En el bus entonces coincido con N. de nuevo y hacemos el viaje charlando y durmiendo (yo, que voy dopado).

Al llegar a Brisy (una abreviatura cariñosa y australiana para Brisbane), K tiene lío de trabajo y me cojo un taxi a casa para ducharme e ir preparando mi equipaje, pues esta noche es ya la última y ni siquiera duermo aquí. Por supuesto, me meto un mango de despedida entre pecho y espalda en un intento de detener la inminente llegada del final de este viaje, de eternizar la gloria del mango diario...

K me tiene un par de sorpresas aún... ¿Será algo de música? ¿algún concierto? ¿una coctelería? No tengo ni idea de qué podrá ser, pues apenas tendremos tiempo de cenar y poco más antes de llevarme al aeropuerto. La primera llega con ella a casa y trae condiciones: un par de discos de Eskimo Joe que debo copiarle. ¡Hecho! Luego vamos a cenar a uno de los mejores sitios de carne de la zona. De estos que no necesitan promocionarse con cupones de oferta para ciertos días de la semana. Y, cómo no, debo probar uno de los estupendos steaks con salsa de pimienta, verduras, ensalada césar y patata al horno, que es en realidad puré de patatas puesto al horno dentro de la piel de la propia patata, maridado con un Shiraz discretamente afrutado y con carácter de madera. Fantástico. Para la próxima visita queda pendiente probar la carne de canguro, que anoche me la perdí mientras estaba en Noosa. Ahora viene la segunda sorpresa, que supera mis infantiles expectativas; una visita guiada por K misma a la ciudad, que aún no había podido verla, pues estuvimos todo el tiempo fuera. "¿No has traído tu cámara? ¿Justo ahora?", "Oh, Mig, you're not gonna be happy with yourself, not at all!"... Un paseo por el South Bank, una zona construida para la Expo Brisbane 1988. Muchísimo mejor aprovechada la obra que en Sevilla, donde la zona parece un pueblo fantasma, los australianos han hecho de ella una playa artificial en plena ciudad, junto al Brisbane River, con arena, agua, puentecitos, piscinas, etc. en que puedes bañarte cuando te dé la gana. Son las 10:15 de la noche y ¡hay gente tomando un baño en la playa y un socorrista de turno! Increible. Y esa especie de tunel de tubos y enredaderas, que es más bien un paseo por un jardín en medio de la ciudad. Tomamos el City Cat, que es un bote que te lleva por el río y hace algunas paradas. Hace una muy buena noche y Brisbane, por el río y bajo los puentes, con sus luces, resulta muy bonita. El camino junto al río, para los corredores y ciclistas lo iluminan que parece que lo preparan para una supergala. Y pensar que es así siempre y que hay gente que lo recorre a diario...

(fotos: 2 de Halse Lodge Backpackers / 2 de Greyhound bus / South Bank, Brisbane / Brisbane River desde el City Cat)

AUSTRALIA VII: Zoo y Noosa Heads

2010-01-13T20:00:00.000-08:00

Día 14:
Dicen que es uno de los mejores zoos del mundo y empezó siendo un parque de reptiles, el "Australia Zoo, home of the crocodile hunter", fue fundado por Steve Irwin, que en paz descanse (murió en septiembre de 2006 atravesado por la cola/arpón de una raya látigo). Bueno, aquí por supuesto la fotito con la pitón, con los canguros, koalas, tigres, elefantes, aves, wombats, cocodrilos y demás reptiles... Eso sí, toda la visita al zoo viene acompañada de mi cojera extrema y de intermitentes pero potentes chaparrones, las llamadas summer rains, que aparecen cuando tengo que caminar por el parque y terminan cuando por fin llego a un techito bajo el que resguardarme de la ya acabada tormenta. Y vuelta a empezar cuando necesito moverme... Pero ¡hey, y tan contento voy empapado!

Esta noche dormimos en casa de Harris y sus hijos, S. y J.. Un mar de tranquilidad esa casa y ese pueblo. Cenamos Thai (pedido por teléfono) e intento que no se me note en la cara nada cuando llega el momento de bendecir la mesa (...).

Día 15:
Otro fantástico día soleado, a pesar de la predicción del tiempo y nos vamos a Noosa Heads, a la playa de Laguna Bay, junto al Noosa National Park. Yo definitivamente no puedo correr ni apenas caminar, así que K se va dar su carrerita y yo me voy a la playa y a una farmacia a comprar algún antiinflamatorio y bolsas de gel. Cuando coincidimos en la playa la predicción del tiempo resulta tener razón y empieza a llover; parece que será algo pasajero y cortito, pienso, de hecho estoy convencido de que parará enseguida, lo sé por la dirección del viento y la posición de las nubes. Pero no hace más que llover más y más fuerte, me meto la lengua donde puedo y no me queda más que relajarme y disfrutar del creciente chaparrón... Bañarse en el océano bajo la lluvia me encanta, siempre y cuando la temperatura se mantenga templadita y cuando regreso a nuestro sitio en la arena me encuentro a K sobre una toalla empapada y otra encima más empapada aún, creo que no se ha podido levantar por el peso de la toalla mojada. Los bolsos, todo está empapado, excepto el interior del mío y entonces me felicito por la buena compra que en su día hice en Timbuk2. Bueno, se acabó el regocijo y toca rescatar lo que se pueda; buscamos el cobijo de algún techo junto con el resto de gente igual de poco previsores que nosotros y resulta que el teléfono de K entró en cortocircuito con el agua justo cuando esperamos la llamada de C., C., S., y B., que vienen de camino a Noosa desde Brisbane para pasar el día y la noche aquí. Nos movemos a la calle para escapar de la lluvia y para cuando mi cojera me permite llegar al parking junto a la acera, termina el chaparrón y aparece un espectacular y brillante sol como no había visto desde hacía una semana. Como decía, era una summer rain pasajera. ¡Hay que joderse!

Llegan C., C., S., y B. y quedamos para comer en la terraza de un sitio muy rico en plena calle Hastings. (Volvió a llover, pero estábamos a buen recaudo). De ahí al Parque Nacional de Noosa; pero yo no puedo caminar apenas, por lo que me pierdo el paseo por el parque y me quedo en la playa, que no conocía —nos quedamos C., B. y yo—, preciosa, paradisíaca, atravesamos un tramo de rocas y llegamos con éxito a la arena y el agua. Está lloviendo a cántaros de nuevo, pero, como ya he dicho, la lluvia sobre la playa me encanta y nos cambiamos a una cala de al lado, como una piscina natural. El puentecito que reccorre la línea entre la playa y la carretera parece diseñado por un paisajista y probablemente lo sea; no apetece irse de aquí, entre los árboles, junto a la carretera y una especie de pequeño barranco con árboles que baja hasta la arena. Y hasta me da tiempo, bajo la lluvia, a pasearme por la parte de abajo del parque. Escampa y toca la hora de los helados. Vamos al sitio en que se alojan los chicos: un fantástico apartamento de lo más acogedor, en el que no falta ni un electrodoméstico en la cocina ni comodidades, con una terraza de madera que nos mete entre palmeras, dos pisos, dos habitaciones, dos baños, salón de estar, parking, laundry room... Vemos un capítulo de "Lost" y vamos todos a cenar a un restaurante hindú recomendado por K (que vivió y trabajó en la zona hace unos años). Todo exquisito. Por cierto, C. es de descendencia hindú y nos explica algunos detallitos de la comida.

Vemos otros capítulos de "Lost" y resulta que nos quedamos a dormir allí mismo todos.

Día 16:
K debe irse hoy a Brisbane, pues tiene trabajo. Tenemos un gran desayuno todos juntos. Yo me quedo un día más porque parece que mañana hará buen tiempo y en Brisbane no podré manejarme solo para pasear con mis tobillos y rodillas así, de modo que me registro en el Halse Lodge Backpackers y paso el día por allí mismo. El seguro de la tarjeta de crédito me arregla una cita en un médico de allí, que me recibe en sandalias, bermudas y camisa hawaiana y me explica que no son esguinces lo que tengo (me acordé del chiste del "desgarro") y que no se deben a las carreritas, sino que puede ser gota o algún tipo de artritis que solo se sabrá con un examen de sangre. Es posible que haya surgido por una picadura de mosquito, por un virus, vino o mariscos de por allí... En fin cosas tan dispares como esas y otras que comentó, que pueden disparar la producción de ácido y acumulación de cristales en las articulaciones. De hecho, es muy doloroso. Me receta el doble de ibuprofeno de lo que venía tomando y unos flight socks para el viaje de regreso a Madrid. Bueno, al menos ya sabemos que no es un esguince y ahora parece que duele menos.

Paso la noche en el backpackers, que tiene muy buen ambientillo y aprovechando que no puedo caminar, compro un par de vouchers de WiFi y me conecto a internet para porner al día algo de correo y facebook. Es una bonita terraza junto a la montaña del parque nacional y un amplio salón con sofás... Dormiré en una habitación de 14 personas, pero afortunadamente son todos muy tranquilos, respetuosos, buen rollo, ordenados (es la costumbre de los backpackers).

(fotos: 6 de Auztralia Zoo / Harris's / Halse Lodge / 3 de Laguna Bay, Noosa Heads)

AUSTRALIA VI: de vuelta en Brisbane, Noche Vieja

2010-01-13T08:00:00.000-08:00

Día 11:

Pues eso, que llegamos por la tarde a Brisbane a poner lavadoras, limpiar las tiendas de campaña, ducharnos y prepararnos para ir a cenar a casa de Tania, con Alex (saxofonista), Sara (cantante), su marido (pianista/trombonista/trompetista), y la compi de casa de Tania (estudió la biblia y creo que trabaja con Hacienda). Todos majetes y relajados. Pasta boloñesa y una botella de vino Shiraz Cabernet de Coonawara.

A todas estas, vengo probando todas las cervezas australianas que puedo: Toohey's, VB, Carlton, Jame's Boag, James Squire, Platinum Blonde, Pure Blonde, Hahn's, Hummingbird (¡con passion fruit!)...

Nota sobre gastronomía: la comida típica de un australiano medio consiste generalmente en un buen trozo de carne (steak, usualmente de res, aunque puede ser de cualquier otro animal, incluido canguro) con tres verduras de distinto color... Lo que llaman "Steak & 3 veggie". No es una cosa estética, como algún graciosito simplista tendería a pensar. Se trata de combinar verduras con distintas cualidades, para balancear: brocoli, pimiento (rojo) y zanahoria, por ejemplo, sería una combinación. O pimiento verde, maiz y remolacha... Aparte están los populares beef pies (pasteles de carne); normalmente de beef, aunque los hay de pollo y otras carnes... Y en ciudad son bastante de comer gastronomía extranjera; cualquiera se desenvuelve con soltura en un japonés, un tailandés, vietnamita o hindú. Beber, agua, cerveza y vino. El vino es algo relativamente reciente, en cualquier caso, por lo que los más jovenes no lo toman en cualquier momento, sino en ocasiones particulares. No había visto nunca un refresco que suelen tomar: lima + limón + bitters (amargo de angostura)... Curioso.

Día 12:
Hoy se acaba el año, 31 de diciembre y hace un día soleado, ideal para ir a la playa; nos vamos a la Gold Coast, que consiste en km y km de playa —¿unos 20 quizás?—, concretamente a Main Beach. Y me pego una caminata por la arena, pero ya se nota que los "esguinces" se desarrollan y me duelen los tobillos y un poco las rodillas al caminar.

La cena de Noche Vieja es en casa Cherryl, Charlie, y Stacey, que tienen de invitada a Bronti, una amiga australiana que vive en Las Vegas y su exótico rostro es el resultado de un padre chino y una madre inglesa-australiana, que junto con lo modernito del peinado y los tatuajes le dan un rollo impactante. Allí montamos una barra de coctelería con todo y yo me encargo de las bebidas (un éxito), Cherryl y Stace de la comida (otro éxito), Charlie de la música (más éxitos), Bronti y Kylie de ayudar en lo que sea y el perro (siempre le llamé buddy y no recuerdo su nombre...) de liarla. Todo muy rico. Fuimos a ver los fuegos artificiales del Brisbane River, pero la verdad es que no fueron gran cosa; podíamos habernos quedado en casa de los chicos, que estábamos de maravilla. Yo ya cojeo que no veas. Aún así lo hemos pasado muy bien.

¡¡¡FELIZ AÑO 2010!!!

(Bueno, yo eché de menos el acercamiento y la abrazadera alocada que nos damos en los países latinos... Allí lo que hicimos fue brindar un ratín antes, pero al momento de las campanadas estuvimos pendientes de los fuegos artificiales y de pronto se acabaron y nadie celebraba con gritos y fiesta y abrazos y buenos deseos, etc...). Ahora parezco un italiano cerrado en mi "¡como nuestra fiesta y nuestras muestras de afecto no hay!".

Día 13:
Ya estamos en enero de 2010 y hoy día 01 nos vamos a Sunshine Coast, a la playa de Mooloolaba con equipaje y colchones inflables, pues no sabemos cuándo regresaremos. Después de un día relajado en la playa, leyendo y con algún baño en el océano, nos quedamos a dormir en casa de Magie y Arthur, la surrogate family de K, que son encantadores, se acaban de jubilar y comprar un motor-home con el que recorrerán todo el país (eso es decir bastante); no saben si tardarán 6 meses, un año o cinco... ¡Qué vida! Ella era enfermera y él es veterano de Vietnam (no recuerdo a qué se dedicaba después de ello, pues me quedé con la idea del veterano; ¡estaba charlando por la tarde y el desayuno con un auténtico veterano de Vietnam, como los de las pelis!).

Lo de los tobillos ya duele mucho y se hace casi insoportable. Ahora cojeo definitivamente y es una lata estar así de limitado. Parece que son, efectivamente, esguinces en tobillos y rodillas (¡ambos de cada!). No me lo puedo creer. En fin.

( 3 de Gold Coast's Main Beach / mi pie y una blue bottle muerta / 2 de Brisbane en Noce Vieja con fuegos artificiales)

AUSTRALIA V: carretera de la costa al norte

2010-01-12T20:00:00.000-08:00

Día 9 (continuación):

...Todo el día llueve y eso no era parte del plan, justo en la semana de playas...

De noche necesitamos alojamiento en la zona de Port Macquarie y no hay, está todo lleno, pero en uno de los campings, aunque está cerrada la recepción, nos atenderá el guardia de seguridad. Es una noche incómoda, de lluvia, un poco de frío y cansancio. Tras algunos intentos fallidos de encontrar alojamiento en backpackers, acabamos yendo al camping que tenemos como plan B, el Sundowner Caravan Park . El guardia que nos recibe es un personaje mezcla de Hommer Simpson, Big Lebowski, y el guardabosques Smith (el del oso Yogui), que pasa absolutamente de currar y se tiene que dar unas carreras que le cuestan el alma. Nos dice que bajemos y montemos la tienda donde encontremos un hueco. Y así lo hacemos, a medianoche, en la oscuridad, bajo la lluvia, intentamos montar una tienda de campaña enorme que no conocemos, pues nos la prestó Mom, y además yo no soy muy ducho en ello, pero soy metódico, lo cual debe ayudar en algo... Claro que leer el manual de instrucciones con nombres técnicos en inglés que desconozco, iluminado solo por el faro del coche y la lluvia mojando el papel no es lo mejor. Un numerito, vamos. Y cuando finalmente parece que lo estamos logrando y está todo medio en pie llega un coche con una familia de la tienda de campaña contigua, se mosquean y nos dicen que ellos han pagado por dos plazas: una para su tienda y la otra para aparcar su coche, justo donde habíamos montado nuestro tinglado. La madre que parió a la vieja... Total que desmontamos todo y llamamos al guardia, a aquel que le costaba moverse, le llamaré "el guardabosques". Y nos dice que en unos 10 ó 15 minutos intentará bajar a ayudarnos. ¿Pero este se droga o qué? Mientras él se lo piensa, nosotros encontramos otro lugar y nos ponemos a montar de nuevo, nos cuesta lo nuestro y sabemos que al recordarlo en el futuro nos reiremos, pero en ese instante no hace ni puta gracia, de verdad. Bueno, a mí sí, que me estoy descojonando en silencio, sin que K se entere, que con el cansancio le entra una mala hostia... Además hacia el final del día, el agotamiento me hace a mí perder mi inglés y a ella su paciencia. Son ya más de la 01:00 am y nos metemos a dormir por fin.

No nos lo podemos creer, pero a las 04:30 llegan cuatro tíos de fiesta a la tienda de al lado, borrachos, gritando y riéndose, que se los están comiendo vivos unas hormigas... Y nos dan la noche. No se puede dormir. Salgo y les pido silencio, pero no debí ser muy convincente y ellos siguen en lo suyo. A las 06:30 todavía no se han quedado dormidos y ante el fracaso en la lucha con las hormigas de su tienda deciden seguir tomándose unas cervecitas sentados frente a su tienda. No me explico cómo nadie más que yo se atreve a salir y pedirles que se callen, así que vuelvo a ellos, esta vez con más confianza, me les acerco sonriente y relajado y hasta que no llego justo a sus sillas y le pongo la mano en el hombro a uno de ellos, no empiezo a hablar... Y tranquila y educadamente les explico con aires de Mark Strong en el personaje de Archy en "Rockanrolla", que hemos hecho muchos km al volante y que nos gustaría dormir un poco, que al otro lado de las rocas pueden tumbarse en la playa si quieren, pero aquí les pido silencio, con una sonrisa. Oye, ¡mano de santo! Volví a la tienda pensando: "pero cómo se te ocurre hablarle así a unos tíos que te sacan dos cabezas"... Pero, aleluya, funcionó.

Por la mañana me doy mi primer baño en la playa bajo el cielo plomizo y nos preparamos para seguir carretera al norte. Hasta que llegamos a Byron Bay, la tierra prometida, para alojarnos en un backpackers a 50 m de la playa, con un ambiente cool, medio hippie, super relajado y buenrollista. Es la primera vez que llegamos antes de que cierren, ¡yupi!, y cenamos en un vietnamita en el que no sirven alcohol, pero puedes traer el tuyo, así que voy y compro una botella de vino en una licorería, méate de la risa. Todo muy rico, por supuesto cosas con jengibre, mi manjar:

- Langostinos con caña de azúcar y salsa de cacahuetes.
- Pollo "crispy skin" con arroz al tomate y salsa de jengibre.
- Tofu con brócoli.

Y unos cócteles en "The Balcony": Lychee Caipiroska y Ginger Girl (con ron en lugar de vodka).

Día 10:
¡Por fin vuelve el sol! Así que mientras K se va a correr —yo no puedo por un dolor en mis tobillos y rodillas, quizás por forzarme demasiado en Sydney— me voy a la playa. ¡Menuda playa y menudo ambientazo! Hace un día cojonudo y desayuno en un cafe muy chulo y cool que me recuerda un poquito al Noah's Cafe de Cala Ratjada en Mallorca: café con leche y muffin de naranja con semillas de amapola. Al rato vuelvo a desayunar, con K, mangos por supuesto y nos vamos a pasar el resto de la tarde en la playa de nuevo. Al llegar la hora de la comida resolvemos trayéndonos a la arena unas cajas de fish and chips con salsa tártara, una versión gourmet...

El dolor de los tobillos y rodillas crece y parece que me he hecho un esguince en cada uno. ¡Qué jodienda!

Seguimos al norte y estamos a penas a unas dos horas de Brisbane.

(fotos: 5 de Town Beach (Port Macquarie) / Mangos / 3 de Byron Bay)

AUSTRALIA IV: Sydney y el comienzo de la costa

2010-01-12T08:00:00.000-08:00

Día 7:

En Australia se celebra el Boxing Day el 26 de diciembre, a veces con mayor protagonismo que la propia Navidad del día 25. Y este es el día en que nos lanzamos de nuevo a la carretera por 15 horas hasta Sydney. Cómo no, llegamos de noche otra vez y nos alojamos en el Westend Backpackers, en una zona céntrica de la ciudad. Esto ya huele a gran ciudad, a desastre y chavales jovencitos de muchos países con un obetivo común: ¡pillarse un pedo del copón! El edificio no es bonito por fuera ni por dentro, ni acogedor ni muy limpio que se diga. La mayoría de los que te pasan por al lado vienen "tos cocidos". Y es que es sábado noche... Bueno, no siempre se puede tener todo. Allí coincidimos con M, la de hace unos días en Port Stephens y D, el otro alemán. A dormir, que mañana será otro día.

Día 8:
Al levantarnos, carrera de 47 minutitos por un escenario impresionante, el Sydney Harbour, el Opera House, el jardín botánico, el puente (Sydney Harbour Bridge)... El edificio del Opera House es apoteósico, por más que lo ves en películas y fotos no te haces una idea de lo que en realidad es estar delante de él, con el puente al lado, los jardines, el agua. Eso sí, un montón de escalinatas, que corriendo se notan después. Gran desayuno y un poco de sightseeing por la ciudad y el Museum of Sydney hasta llegar a Darling Harbour. Por la noche fuimos a ver unos grupos que tocaban en un sitio y eran malísimos —dios, muy malos—, pero íbamos varia gente y debíamos acoplarnos al presupuesto del más limitado, lo que acortaba las posibilidades de ir a un club con artista conocido. Cenamos en un buffet de estos de "eat all you can", que está riquísimo; hacía tiempo que no iba a uno de esos. Y de ahí me voy solo, pues los demás se rajan a dormir ya, a Surry Hills, por recomendación de mi amigo Ollie. Menos mal que me dio varias sugerencias, pues la primera a la que fui era un ambiente del que no me advirtió, que sí, que respeto y todo bien pero que prefiero evitar si voy solo, pues soy de esas personas que a veces le cuesta decir que no a una propuesta, pero en un ambiente tan gay no puedo ser tan buenrollista, no... Así que me voy a Kingskross, bullidero de gente buenorra y frívola, hasta la metra en todos los fancy clubs y la calle. Pero bueno, no iba a ir a Sydney y no probar un cóctel en un sitio guay. Puedo entrar —a pesar de mis zapatillas y gracias a mi acento y explicación en la puerta acerca de lo que hago en España con la coctelería— a "The Lincoln", donde me soplan 20 AU$ por entrar y otros 16 AU$ por un Mai Tai. ¡Ya podía estar bueno! Pero francamente, era normalito. Creo que deben cobrar eso pensando en que los clientes tienen que pagar por ver el desfile de modelitos, que no tiene desperdicio.

Día 9:
El plan era subir pronto por la mañana a la Sydney Tower, también llamada "Centrepoint", con Martha, pero el mal tiempo, la aplastante lluvia y la espesísima niebla nos lo impiden, así que nos conformamos con desayunar en un cafe agradable.

Y empieza nuestra carretera de regreso al norte. La despedida de Sydney es una parada en Bondi Beach, que tiene un paseo lleno de bares chulos y tiendecitas. Pero llueve bien y no estamos en chanclas, así que poca playa hay, excepto para los surfistas, que son un montón en todas las playas. Paramos en Gosford, para visitar a Aunty Mara, la tía abuela de K, que a sus 96 años de edad no veas la personalidad que aún conserva y como habla; me recordó a mi tía Chiti (no por la edad, sino por la vitalidad ¡por si lo lees, tía!). Hacemos otra parada para comer, comprar unas zapatillas más apropiadas para correr —aún recuerdo la cara del vendedor cuando me preguntó la talla y mi inglés me traicionó con las fracciones y decimales, haciéndome soltar un "nine thirty, please", queriendo decir "nueve y medio" como si fuera la hora, jijiji— y una caja entera de mangos para desayunar todos los días (que salían a 99 ¢ de dólar cada uno); ¡eso mola!

Todo el día llueve y eso no era parte del plan, justo en la semana de playas...

(foto: Jörg Heumüller)

(fotos: Opera House y Sydney Harbour Bridge / Sydney / Watter taxi / Sydney Harbour / Darling Harbour / Sydney Tower (Centrepoint) / 2 de Bondi Beach)

Fotos del viaje entero / Pics of the whole trip

2010-01-09T16:04:00.000-08:00

He aquí un reproductor con todas las fotos del viaje (todas las que he seleccionado para mostrar). Obviamente, me he reservado el derecho de no poner las fotos personales, excepto alguna de amigos juntos, para que ellos puedan verlas. Si activas el modo de "pantalla completa" te permite, arriba a la derecha ("Show info"), ver la descripción de cada foto mientras se reproducen.

¡Seguirán saliendo posts con los cuentos del viaje en estos días!

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Here you have a player with all the photos of the trip (the ones that I picked to be shown). Obviously, I reserved my right not to post the personal photos, except for a few ones of friends together, so that they can see them. If you activate the "full screen" mode, it'll let you see the description of each photo, in the up-right corner ("Show info").

Entries with more details on the trip will still be posted in the upcoming days!

AUSTRALIA III: carretera al interior

2010-01-09T12:24:00.000-08:00

Día 4:

Y a las 06:15 ya estamos de nuevo cogiendo carretera, rumbo a Goroke. K tiene sueño y refunfuña. Calculamos para hoy unas 13 ó 14 horas de viaje, probablemente más.

¡Hace un día fantástico! Pero el puñetero GPS nos ha enviado por un camino larguísimo que nos hecho bajar hasta Melbourne, añadiéndonos 4 ó 5 horas más de viaje. Ya llevamos 15 y aún nos quedan otras tres... Si no tuviéramos planificado llegar ese día a casa de la madre de K, nos habríamos metido en Melbourne para pasear, pero no cabe en el itinerario y seguimos de largo.

Por fin llegamos, tras dieciocho horas al volante y con toneladas de sueño y cansancio. Nos recibe Heather, a quien debo llamar Mom, como hacen todos los amigos de K, con una maravillosa ensalada de pollo y mango, una botella de souvignon blanc, ducha y cama. ¡Oh, hacía falta eso!

Día 5:
¡Esto sí que ha sido dormir a gusto! Entre la fantástica cama, los pájaros —una vez más— y el relinche de una yegua cuyo nombre no recuerdo, pero que pasa su día junto a la casa, nos despertamos bien. Parece que en Australia lo normal es despertar rodeado de un silencio que solo rompen los sonidos de los animalitos... Anoche llegamos tan cansados que ni nos enteramos de la agradable charla con Mom, las aceitunas locales y las cebolletas encurtidas en casa. ¡Oh, y el souvignon blanc! Para ser alguien de ciudad, estoy llevando bastante bien la falta de cobertura de teléfono y de señal de internet que reina en este lugar. Y cuando digo lugar, me refiero a miles de kilómetros. Solo encontré WiFi en un McDonalds de carretera durante unos dos minutos y en general no lo echo de menos, más que para poner alguna fotito en el blog, pero nada más.

Mom tiene en casa sembrado todo un catálogo de hierbas y frutas en la parte de atrás de casa y un terrenito de al lado: distintos tipos de perejil, de mentas, enebro, ajos, cebollas, green onion, albahaca, tomates, limones, lavanda, rábanos, anís, sauco, remolacha, cilantro, comino, romero, jengibre, manzanas, albaricoques, higos... Es un festín oler cada uno de ellos.

El plan para hoy:
- Las cuevas naturales de Naracoorte (World Heritage Caves)... Check.
- Un par de bodegas de vino de la zona de Coonawarra... Check. Coonawarra es una palabra aborigen que significa "madreselva". Es una zona famosa por sus vinos Cabernet Souvignon producidos en suelo "terra rosa" y está en la Limestone Coast ("la costa de la piedra caliza"), en South Australia. Visitamos la Poplars Winery y la Wynns Estate. Probamos varias cositas, cata de quesos, aceites y vinos: Cabernet Souvignon, Shiraz, Pinot Noir, Chardonnay, Riesling, Merlot y Souvignon Blanc.
- Cena de navidad en casa... Check. Riquísima. Roast beef al horno, con la piel crispy, patatas, salsa de ciruelas y un surtidito de acompañantes de la región (aceitunas, crackers, pepinillos...).

A todas estas, después de la paliza al volante, lo mejor que le caería a uno es un buen masaje, pero claro, perdidos por el interior, imagínate tú... Pues resulta que Mom es terapeuta masajista y de Reiki, así que mejor imposible. ¡Menuda sesión revitalizadora en casa antes de la cena!

Día 6:
El segundo día en Goroke vamos a visitar el Pink Lake, una salina absolutamente rosada que es impresionante, en la autopista entre Dimboola y Nhil (VIC). El color se lo da un pigmento (beta carotina, también presente en zanahorias y naranjas, con alto contenido de vitamina A) segregado por un alga microscópica que hay en zonas húmedas hipersalinas. También visitamos el Blue Lake de Mount Gambier, que es un lago azul precioso en un cráter volcánico de hace 5.000 años (su color cambia de tono a lo largo del año de un azul grisáceo sobrio a un fantástico turquesa y es un misterio el motivo). Y su muro construido en un solo día por más de 800 hombres... Y unas montañas para escalar. ¡Por supuesto, yo tuve que subir una! Era una pequeña, en cualquier caso.

(fotos: Goroke sunset / Ctra. NSW / Ctra. VIC / Blue Lake / Pasadizo Blue Lake / Blue Lake wall / Ctra. NSW / salina Pink Lake / Ctra. VIC / 2 de Naracoorte World Heritage Caves / Goroke / Coonawarra wineries)

AUSTRALIA II: las primeras carreteras

2010-01-08T08:50:00.000-08:00

Una compañera de trabajo me regaló por el amigo secreto (o "invisible", como le llamen) hace unos años un libro: "Las Voces del Desierto", en el que Marlo Morgan cuenta su interesantísimo viaje al outback australiano, acompañada de aborígenes, animales y soledad. Casi me hago una idea de lo que debe ser. Pero deberé esperar a un siguiente viaje para probarlo. Esta vez el tiempo es más corto y me acoplo con entusiasmo a lo que en realidad puedo disfrutar.

Llegué ayer por la madrugada y he tenido un día para acoplarme un poco al horario, pero a las 02:30 am me despierto sobre un colchón que se ha desinflado, aún estoy como una moto, seguramente por el jetlag y no me duermo, así que me entra un ataque de vigorexia y me levanto a hacer ejercicio, ¿tú te crees?. Me da por hacer cualquier cosa para dormirme, pero K, que ya había hecho su visita nocturna al baño, sigue viendo la luz encendida por debajo de la puerta y también se levanta. Aprovechamos entonces para salir a dar una carrera a las 04:00 am, aún de noche (a ella le va el jogging y yo digo: "¡pues ¿por qué no?!). B, su pareja ya no viene; parece que a varios les cambia la vida en el 2009... Después de la carrera, la ducha, un café, cereales con plátano y los mangos queda uno como nuevo. ¿Recordáis aquel segundo post de este blog en el que comentaba lo valiente y emprendedor que se vuelve uno cuando está fuera de casa? Pues eso.

Y a las 06:00 —menos cinco— estamos ya en el coche con todo cargado y cruzando Brisbane...

K y yo preparamos el itinerario ayer, que es más o menos:

Bajando por el interior:
- Brisbane (Queensland)
- Moree (New South Wales)
- Forbes (NSW)
- Narradera (NSW)
- Echuca (Victoria)
- Goroke (Victoria, junto a la frontera con South Australia)

Y vuelta arriba por otra vía, la de la costa:
- Sydney (NSW)
- Port Macquarie (NSW)
- Byron Bay (NSW)
- Surfers Paradise (NSW)
- Brisbane (QLD)
- Sunshine Coast (QLD)

Pero la realidad de la carretera y los horarios nos hizo cambiar la ruta y el plan, que irá apareciendo en los siguientes posts. Así que empieza la aventura de cambiar ruta y a mitad de camino decidimos volver a la costa en vez de seguir a Goroke, pues tuvimos un margen de error de un día a nuestro favor en la planificación.

El camino es largo y nos da para ponernos al día de nuestras vidas, amigos, parejas, familia, costumbres, recordando cosas y riéndonos. ¡Si es que hace años que no nos vemos y ahora llevamos vidas totalmente diferentes! Paramos a comer en Moree, como estaba planeado. Poco que ver y mejor así, que aún nos queda un largo trecho de carretera. Nos turnamos al volante y ¡dios bendito, esta gente conduce al revés! Pero uno, que se adapta con facilidad le echa pecho y se pone tras el volante con la palanca en la mano izquierda, los pedales tal y como los conozco y la palanquita de luces de indicación al lado contrario, todo lo cual me hace la picha un lío y que cada vez que quiero indicar que giro, activo el limpiaparabrisas... Nos sentimos más tranquilos haciéndonos con un GPS que compramos en Coonabarabran, que resulta que a veces nos ayuda y otras nos la lía.

En la carretera hay un montón de canguros muertos, alguno vivo, pero a esa hora no suelen salir. Muchísimos carteles avisando del peligro de su inesperada aparición, que hay que tener cuidado porque sobretodo al amanecer y al anochecer se atraviesan en la carretera, la gente los atropella y pueden liarte bastante el día, si con suerte sales bien parao. K me explica que el canguro es un animal salvaje al fin y al cabo y uno no se para en la carretera a acariciarlo y darle de comer, que si es un adulto te arrea un par de patadas que te dejan tieso. En fin hay que tener cuidado. Lo demás, cockatoos, vacas, ovejas, pericos y muchos pájaros exóticos revoloteando y picoteando semillas en el arcén ¡y hasta una pareja de emus caminando a lo largo de la carretera, como Pedro por su casa! Son enormes esas aves; no sabía que podían ser tan altas (más que el coche).

Empieza a anochecer y seguimos por carreteras del interior. Estamos en reserva de combusitble y llegamos a repostar por los pelos pero sin grandes preocupaciones. Se ve a lo lejos una tormenta que da al cielo unos colores y un efecto impresionantes y seguimos nuestra carretera después de repostar y tomar una foto al inminente tormentón. Reanudamos la ruta y resulta que nos dirigimos a ella, a la mismísima tormenta (...). Por un momento pensé, en un ataque tremendista: "oh, cielos, ¡acabo de fotografiar a la bestia que me comerá!"... Pero a eso, entre otras cosas, veníamos, ¿no? Y el caso es que en nuestro primer día ya llevamos 990 km, no hemos llegado aún y tan contentos. ¡Me encanta! No me imagino lo que será la carretera de la costa planificada para la semana que viene, parando por las playas... ¡No aguanto las ganas!

Se nos hizo completamente de noche y ya llevamos 15 horas conduciendo, que a pesar del buen humor que conservamos, hacen que el sueño me venza finalmente tras una semana de dormir muy poco. A las 20:00 han cerrado todos los campings, pero afortunadamente nos esperan en un backpackers que encontramos por teléfono con camas libres: el Melaleuca Backpackers de Port Stephens, cerca de Newcastle, así que allí vamos y pasaremos dos noches. Llegamos por la noche y conocemos a quien lo lleva; pillamos un dormitorio de 3 literas, pero en el nuestro solo hay una persona, M., una alemana muy maja.

El sitio es espectacular; unas cabañas de madera, elevadas sobre el suelo, todo entre vegetación, árboles, palmeras, agua, animales, junto a la playa One Mile Beach y unas grandes dunas de arena cercanas en las que puedes hacer sand surf y cosas así. El saloncito y las terrazas superacogedoras, con una gran cocina doble para que todos nos hagamos nuestros desayunos cómodamente y lavemos nuestros cacharros. Más aves exóticas que se posan en las barandillas de madera frente a la habitación y se pasean tan campantes entre los huéspedes que hacen su barbacoa, con un jardín en el que se puede montar también tienda de campaña...

Duermo de maravilla, aunque recuerdo una sensación de profunda tristeza en cierto momento de la noche, con la luz apagada, cuando nada ni nadie distraen. Recordando un momento muy triste de este año y que parece abatirme de pronto cuando me coge relajado y sin defensas. El caso es que depués de llorar uno recuerda lo bien que sienta hacerlo y al día siguiente me levanto con unos pájaros muy pronto y salgo a dar un paseo por los alrededores de las cabañas y el jardín, cámara en mano, a investigar como llegar a la paya, que tiene que estar al ladito porque pude oír las olas desde la cama y además he visto que algunos surfistas llegan andando hasta aquí. De pronto me encuentro ante un acontecimiento: delante mío, escarbando el suelo está el gran animal salvaje, ¡un canguro! Allí mismo, en medio del jardín y entre las tiendas de campaña, sin nadie al rededor, yo solo con mi cámara y recordando las palabras de K: "...es un animal salvaje y para defenderse puede hacer lo que sea, darme una paliza de patadas...". Con sumo sigilo intento acercarme lo máximo posible para tomarle una foto sin que se enfade o se sienta amenazado. ¡Click, click, click, ya está! Y espero a que se mueva él para yo poder seguir mi camino. ¡Me muero de ganas por contárselo a alguien! Después de 10 minutos paso por la "oficina" de los encargados (dos matrimonios encantadores que se turnan) para preguntar acerca del lugar, qué ver, cómo llegar, si hay conexión a internet, etc. Y J me explica amablemente todo, la playa, las dunas, las excursiones, que si miro hacia arriba, en los árboles, podré ver algún koala, que aquí estará él y su mujer para servirnos, que también tienen un poco de wild life en las instalaciones, algunos pájaros, Jessi, la perra y una canguro bebé que probablemente habré visto por el jardín, que es encantadora y muy dócil, que puedo acariciarla. De pronto todo mi ego de intrépido superviviente se escurrió entre mis piernas y los tablones de la tarima y las fotos ya no valían lo mismo, claro... Olé, valiente.

Total, que tocan la carrerita y el desayuno de cada día. Empieza a gustarme especialmente este momento en que todos los días hay un mango riquísimo para cada uno. Luego me doy un paseo por el pueblo, Nelson Bay, y la marina, compramos un par de cositas y refrigerio y nos vamos a la playa, que hace un día tremendo. Estamos en Fingal Bay, originalmente conocida como "False Bay", pues en el s. XIX era a menudo confundida con la entrada a Port Stephens, en el Parque Nacional de Tomaree, y desde luego K tenía razón; aquí no puedo usar un protector solar de SPF 4 ni 8. Necesito un SPF 30+. Es una fantástica playa con un paso que puedes hacer andando cuando la marea baja a una pequeñita peninsulilla donde están las ruinas del antiguo faro.

La noche es de las más divertidas y sencillas que recuerdo en un tiempo; en la terrazita de madera, tomando unas cervezas y vino, de charla y risas con Martha, Daniel, Anton, Sam y la pareja de polacos.

Australia parece que tiene algo especial que no se explica facilmente y que tiene que ver con la energía que resulta cuando se tiene una vasta extensión, vegetación, desierto, fauna, el estado de eterna felicidad y satisfacción que parecen disfrutar los australianos... Tiene el relajo y el buen vivir del Caribe, pero con el buen funcionamiento de las cosas, el respeto por lo ajeno y el prójimo más propio de Europa. Dependerá de dónde te encuentres, claro, pero en general son tranquilos y amigables.

(fotos: 5 de carreteras hacia el interior en Australia y de la tormenta / 4 de Melaleuka BP en Port Stephens / 2 de Fingal Bay / agua en la calle para que los perros no se deshidraten, un detalle...)

AUSTRALIA I: el viaje de ida

2010-01-07T17:07:00.000-08:00

Pocas veces tiene uno la oportunidad de hacer un viaje soñado. Sí, es verdad que organizándonos y dándole una vuelta a nuestros compromisos de trabajo y actividades en que normalmente nos embarcamos, podemos darnos un paseo por sitios maravillosos y cerca de donde vivimos. Pero yo no me caracterizo por mi habilidad para hacer un hueco con antelación en mi agenda y planear un viaje, como otra gente. A ellos les admiro. Mis talentos, en cambio, son otros: tiendo a ser poco planificador y siempre tengo excusas, excusas de trabajo, de compromisos sociales, familiares, del grupo, de "nunca se sabe, puede que me salga no sé qué"... Y me cuesta mucho hacerlo, cuando lo hago.

Hasta que un día las cosas se ponen de mi parte, las condiciones se acoplan y tomo la determinación. Ahora o nunca. Desde hace años he querido ir a Australia —entre otros lugares, pero este en especial—. Así que, como ellos dicen, Australia it is!

Me embarco en el primero de los cuatro aviones que me llevarán a pasar las navidades y el cambio de año en distintos lugares de Australia, donde la carretera me lleve. No he podido cogerme más que tres semanas fuera de Madrid, que limitan la estancia a casi dos semanas y media, por lo largo del trayecto, a pesar de que recomiendan un mínimo de 4 semanas para ver solo algunos sitios del país. Así que, con suerte, será solo un muy deseado primer acercamiento.

Estos próximos posts en el blog saldrán publicados con algo de retraso, por dificultades técnicas on the road, que me impiden conectarme a la red. Por eso es posible que a veces escriba en futuro, a veces en presente y otras en pasado, mezclando tiempos. Y que me quiten lo bailao.

En fin, el viaje empieza prometiendo horas interminables —unas treinta— de avión con varias paradas en aeropuertos, algunos de los cuales nunca habría planeado pisar. Madrid-París-Dubai-Singapur-Brisbane. Y una nueva (para mí) línea aérea que me ha encantado: Emirates. Con una cabina amplia, como es de esperar en un viaje tan largo, un servicio cordial y amigable, una comida más que decente, unos asientos comodísimos con cientos y cientos de películas, series, conciertos, etc. a disposición de cada uno, independientemente. Ahora, lo del planetarium en el techo del avión, ¡eso es muy bonito!

Todo es maravilloso cuando se viaja de ida, con expectativas, ilusión, con ganas y energía, no importa cuántas horas cueste llegar. El primer trayecto es cortito, así que no importa que Easyjet me meta en sus aviones improvisadamente incómodos (ahora me doy cuenta), o no tanto; es como viajar en un neceser de emergencia, como uno de esos cepillos de dientes que te regalan en los hoteles, pequeños y simples pero eficaces... No importa, todo sea por el destino final. En el segundo trayecto ya se nota otra pasta, solidez, pedazo de nave, esmerada atención, otro color, otro planeta, auténicos butacones. Las azafatas son como ángeles, con ese uniforme tan exótico, los compañeros de viaje eternamente sonrientes. Hasta los de primera clase te saludan a tu paso. La musiquita de bienvenida no sé lo que es, pero definitivamente suena a bienvenida. Este olor debe ser el del cielo. Te sientes ridículamente bien. ¡A Dubai que vamos, pues! Y de ahí a Asutralia, tierra prometida.

En París me doy cuenta de mi primera cagada de novato. Suelo viajar a EE.UU. o por Europa, por lo que nunca necesito sacar un visado para estos sitios, uno por ser de la UE y el otro por el visado waver que viene implícito en todo pasaporte europeo. No obstante, pregunté sobre ello a e-dreams, la agencia en que compré el pasaje, a pesar de que tengo clarísimo que esas cosas o se preguntan a la embajada o se leen en la web de la embajada; ninguna otra fuente es válida. El caso es que en el trasbordo en París la chica de Fly Emirates me pregunta por el visado en mi pasaporte, pongo cara de idiota... Total, que en cinco minutos me lo saco con ellos mismos (35 €). ¡Bien! Seguimos adelante.

Estamos entonces en el segundo trayecto; el de los butacones y las azafatas del paraiso, rumbo a Dubai. Doy cabezaditas, hago mis pruebas con los botoncitos del mando a distancia de mi pantalla táctil y me meto en todos los recovecos del menú de esa pantalla del futuro. La de pelis y demás cositas que me voy a meter...! Botones y menús, hasta que me pierdo en ellos y justo cuando no sé cómo regresar al menú principal me interrumpe la megafonía y es el comandante para saludar y dar detalles del vuelo que no entiendo pero me relajan. Más cabezaditas y una peli, "(500) Days of Summer". Llega la primera comida, con platos a elegir, exquisito. Luego un concierto o una serie, no recuerdo, pero qué más da cuál, si las voy a disfrutar todas... De pronto y tras largas horas me despierto y me estiro para aterrizar fresco. Pero resulta que el sueño me ha traicionado y aún faltan otras buenas seis o más horas. Bueno, qué más da, ya sabíamos que sería más largo de lo habitual; voy casi, casi a las antípodas. ¡Qué maravilla!

Y el cansancio pesa, debí dormir en casa la noche anterior, que es donde mejor se duerme. El avión sigue y sigue, hace un buen rato ya que vi los paisajitos europeos con sus picos nevados y luego el agua. Y dormí y comí y vi otra película ("Adam"). No sé bien si fue hoy o ayer que vi todo esto, pero ahora volamos sobre un desierto y no parece que vayamos a aterrizar en breve. Pfff... Llega la merienda y pasado un tiempo las toallitas húmedas; ¡bien! eso siempre indica que nos acercamos al destino. Y efectivamente, parada en Singapur. Bueno, ya estamos cerca; no hay ni que coger equipaje, solo vamos al baño, recogemos a más pasajeros, repostamos combustible y reanudaremos el viaje en el mismo avión. Espera, ¿combustible? ¿Para tan poquito viaje que nos queda? Si ya estamos en Singapur, a tomar por saco... Bueno, volvemos al avión y me da por preguntarle a la señora de al lado, de Birmingham, encantadora, si sabe cuánto nos queda, pues en mi itinerario no aparecía esta parada. ¡¿DIEZ HORAS MÁS?! ¡¿Aquí dentro?! Está loca. Esta señora está mayor y debe haberse confundido o yo no entendí muy bien su inglés, aunque juraría que sí. Pfff... En un avión pueden darte merienditas, instrucciones en caso de emergencia, revistas, películas, pero cuando apagan las luces de toda la nave prepárate; eso es que va para largo. Ah, pero cuentan con todo y disponen de un aliciente: resulta que el techo del avión, por dentro, claro, al apagar las luces se convierte en una especie de maravilloso planetario, con estrellitas de distintos tamaños e intensidades de luz. Es como estar en el cielo, sin más. No hay planetas ni estrellas fugaces, ¡pero es que estás en el cielo, más allá de la galaxia...!

Somos como niños; con un detallito de nada nos entretienen. Y como niños somos. Ya confundo los días, las comidas, los relojes y los vecinos de asiento; ya les siento íntimos. Me aburro de las películas, de la radio y del menú de la pantalla táctil. Hasta de dormir. ¡Parece que llevamos semanas aquí metidos, por dios!

Pero todo llega y finalmente nosotros llegamos a Brisbane, puntuales y renovados (o eso cree el cuerpo). Tardo lo habitual en inmigración, equipajes y aduana. Pero no, resullta que de alguna manera han pasado ya casi dos horas y son las 02:00 am. Bueno, que maravilla, ya estoy en Australia. En el aeropuerto me recoje K, mi amiga y anfitriona. Siempre le alegra a uno que le recojan en el aeropuerto... Y nos vamos a dormir, que mañana será otro día, tranquilo y relajado, ideal para planear el excitante viaje por carretera que nos espera.

Al día siguiente, qué gozada, despertarse con esos pájaros tan raros y con un enorme árbol de mangos que casi cuela sus ramas por la ventana del salón. K vive en una zona muy tranquila llamada Coorparoo. Poet, la gata de K, me despierta acurrucada en mi pecho, así que le explico cómo nos llevaremos bien, le marco una distancia y al ratín se levanta K. "Good morning", "'morning!", desayunamos mangos, té, conversación amena, puesta al día, repaso de la agenda... Planificamos la ruta, sujeta a cambios sobre la marcha, por supuesto y luego una cena en un auténtico pub australiano —"The Broadway Hotel", que NO es un hotel— del barrio de Gabba con C, una amiga de K, en el que compramos nuestro pedazo de carne favorito y nos lo ponemos nosotros mismos en la plancha o la parrilla con una cerveza.

¡Ah, ya sabía yo que valdría la pena el viaje!

Mañana a las 06:00 am estaremos ya en el coche, cogiendo carretera al sur, con más de 4.000 km por delante. ¡Hasta mañana!

(fotos de Miguel F. Lancha: 2 de Poet / Cabina de avión [planetario] / 2 de Dubai Int'l Airport)

El colmo de las libertades (tragicomedia para un músico)

2009-12-11T11:58:00.000-08:00

Un espectador denuncia a un músico de jazz por no tocar jazz

Así reza el titular de esta noticia que no podía creerme según la leía. Un titular discreto para lo que los hechos daban de sí. Pero Chema G. Martínez de El País ha preferido manterse tranquilo y no burlón (al menos en el encabezado).

Al principio pensé: "pobre hombre, ¡mira que venir a España para esto!", pero luego él mismo me convence; ya tiene algo más que contar a sus nietos, jajaja...

Se trata de Larry Ochs (sí, uno de los Rova Saxophone Quartet), que cerraba el V Festival de Jazz de Sigüenza, en cuyo concierto, de pronto, a alguien del público se le ocurrió que en lugar de irse si no estaba disfrutando, debía interponer una denuncia por un motivo que aún no sé si me hace reir o contener la respiración (¡al loro!): "la música del saxofonista, a juicio de un espectador y sus acompañantes, no era jazz sino 'música contemporánea', género que el denunciado tiene 'contraindicado psicológicamente' por prescripción facultativa".

(...)

¡Pero es que aún hay más! La benemérita no nos deja colgados e interviene más allá de lo que le correspondía: "...uno de los uniformados, tal vez sobrado de conocimientos sobre la materia, sometió la música de Ochs a una suerte de juicio sumarísimo... Y llegó a una conclusión coincidente con la del denunciante: la música del saxofonista no es jazz".

(...)

¡Pero qué es esto! ¿Es o no es pa mear y no echar gota? La verdad es que dentro de todo, divertir, me divierte un güevo.

Me recuerda con placer e ilusión a la bofetada que propone implantar un amigo en este artículo. Con qué gusto vería a un juez o al mismo guardia civil darle una bofetada al denunciante, haciéndole firmar el boletín de conformidad, seguida de un "Hágame el favor, caballero, y no sea gilipollas; vaya a su casa y tómese algo, pero no moleste al resto del planeta"...

Cómo derribar la molesta fuerza del desarrollo

2009-12-09T04:35:00.000-08:00

O "de cómo desear ser un inepto".
O "Pesadilla Antes de Navidad".

Quién no ha visto alguna película en la que una pobre familia campesina del siglo XII recibe en su aldea y sin poder evitarlo a un recaudador de impuestos narigudo y arrogante, que viene a cobrar su parte "en nombre del rey" y con una cara impasible les despoja de la mitad o más de sus cosechas y moneditas que habían logrado reunir con su ridículamente pequeño comercio, dejándoles en la mierda y con la mayor de las frustraciones e impotencia, lagrimilla bajando por la cara... Y la carreta que se aleja de espaldas por el sendero de piedras, rebosante de pequeñas riquezas de los vecinos aldeanos, mientras se descuelga por los lados alguna moneda sobrante.

Corte de secuencia. Ahora pongamos el caso del joven emprendedor con aspiraciones y empuje del siglo XXI, que sin ver un gran futuro en su vida laboral por cuenta ajena, en la que deja sus horas (excepto las de sueño, bastante precarias) en una oficina, bar o cualquier otra empresa que le dará las gracias en menos de 5 minutos al decirle que prescinden de sus servicios —legítimo, por otro lado—, se le ocurre montar un negocio... En fin, el joven emprendedor tiene una idea, una buena idea, la monta en pie, él sólo, hace una inversión de su bolsillo y de su tiempo, oficinas, papeleos, una web en internet, trámites en Hacienda (los narigudos de la peli ya tienen oficinas), paga el alta de Registros, notario, materiales, local, almacén, materia prima, insumos, material de oficina, intermediarios de servicio, teléfono, un servidor de internet, un informático que le ayude con el posicionamiento en buscadores, cuartos de página en revistas del sector, noches delante del ordenador, ideando textos, publicidad, imagen, imprime tarjetas de visita, atiende correos y llamadas, lidia con clientes y proveedores, cada uno de su padre y su madre, tiene cuidado de mantenerlos con cordialidad y garantías de servicio y arriesga en definitiva aquella inversión de tiempo y dinero que con el tiempo ha ido creciendo. Contrata entonces a empleados que le ayuden a seguir dando el servicio a un nivel superior y con una mayor cobertura geográfica y como nada es gratis y es un emprendedor honrado y serio, paga a esos empleados y quiere pagarles bien para ganar su fidelidad y el crecimiento del equipo y del negocio. Así que hace su lista de gastos y de necesidades burocráticas para planificarse bien:

- Sueldo del empleado.
- Seguridad Social del empleado.
- Seguridad Social propia del emprededor.
- El sueldo del empleado debe ser lo suficientemente atractivo para que una vez descontados sus impuestos y gastos de SS.SS., éste lo considere justo y le valga la pena moverse a "trabajar para otro" y volver a casa con un dinerito en el bolsillo.
- IRPF del empleado (que no se sabe muy bien por qué debe retenerlo el emprendedor).
- Impuesto de Sociedades del propio emprendedor.
- Gastos de gestoría.
- Beneficio (que para eso montó el negocio con su idea, claro).
- Dejando de lado todos los gastos de teléfono o lo que sea y de amortización del montaje de su infraestructura y logística en aras de que su negocio se mantenga al menos presente en el mercado, recurriendo a "la vista gorda".

Y se encuentra con que por cada 100 € netos que le pague al empleado, debe pagar al Estado 58,9 € de SS.SS. más 18 ó 23 € de IRPF más el 25% de lo que le quede de beneficio, según lo que le haya cobrado a su cliente/consumidor final, que por otro lado también paga otro impuesto de hasta el 16 % (18 en breve, por lo visto). Pongamos que el emprendedor NO quiere sacar beneficio económico directo al contratar al empleado, sino solamente cubrir sus gastos para que al menos cuenten con él en el futuro y quizás —solo quizás— pueda ganarse un dinerito lueeeego. De modo que a su cliente le cobra al rededor de unos 180 € (SIN ganar nada y SIN recuperar las inversiones de tiempo y dinero en gestoría, web, teléfono, combustible, materiales, etc...), pero el cliente le coacciona porque es un precio alto y tiene el contacto de un ecuatoriano —o cualquier otra nacionalidad, incluso español, que no tiene esos gastos y ni siquiera declara ni paga impuestos— que le hace un trabajo similar por la mitad o menos. El emprendedor aguanta el embiste, baja su cabeza y cede para no desaparecer del mercado. O bien no cede y en breve ve cómo a su alrededor prolifera el intrusismo y la competencia desleal, con un nivel bastante mediocre. Todo un cuadro, vamos.

El Estado anima a otros emprendedores a crear empresitas y les otorga el título de PYMES, que promete ser una categoría que desemboca en prosperidad, no solo personal, sino también colectiva, pues se dice en el extranjero que al haber más emprendedores, aumenta la competencia y ésta provoca una demanda más selectiva, que se traduce en una calidad superior de los servicios porque nadie quiere ser desplazado del mercado, luego se multiplica la demanda y entonces la oferta, la contratación, compra y venta de lo que sea que vendan esos emprendedores, lo cual se traduce en una mayor recaudación, ergo un mayor presupuesto para una mejor calidad de vida... Y la máquina está ya en marcha en una dinámica que impulsa el desarrollo y las posibilidades de bienestar del país.

Mientras tanto, el emprendedor no soporta que el tiempo siga pasando sin beneficios tangibles a costa de su idea, su inversión, su trabajo y la promesa de que "un día de estos le llamarán con un presupuesto holgado y suculento que le deje ganancias", pero de momento a seguir perdiendo y repartiendo a los recaudadores narigudos un 59 % en seguros médicos ajenos más un 25 % en impuestos más una cuota fija de 260 € en seguro médico propio y obligatorio, gane o no gane, más las cuotas fijas de local, vehículo, teléfono, comida, papeleo, publicidad y un sueldito, si es que le alcanza, para sí mismo... Y es que está muy mal visto hacer dinero para uno mismo; lo ético y moral es sufrir trabajando muchísimo y a disgusto sin enriquecerse ("enriquecerse", esa palabra la odian algunos, qué gracia, hasta que tienen dos bicicletas, como decía el chiste).

En un suspiro más de entusiasmo y convencido de que los impuestos y la baja tasa de desempleo ayudan a poner el país en pie, el emprededor decide contratar a los empleados de otra manera, más estable y segura (para ellos), que sale más económica a priori y les hace entonces un contrato temporal y que por ley debe convertirse en indefinido tras unos meses... Las cifras del año dirán así que en España —por poner un país— no hay paro y que va todo cojonudo. Acaba firmando así una carta con la que garantiza al empleado que en el supuesto (que en cierto modo es un por-supuesto) de que por causas ajenas a su voluntad hubiera o hubiese que prescindir de sus servicios, el emprendedor le avisará con tiempo suficiente para que pueda planificarse, le pagará todo ese tiempo, aunque el negocio no produzca lo suficiente, le pagará vacaciones y el Estado le pagará una subvención mientras no trabaje —financiada por los impuestos que pagan los contribuyentes que declaran—. ¡Pero a qué idiota se le ocurre ser empresario cuando puede ser empleado!

La escena termina con una lección bien aprendida: "trabajar para otro un tiempecito no es tan malo; esperas a que alguien monte un negocio, consigues que te contraten, te pagan el seguro médico y un sueldo aunque dejes de producir, si se les ocurre echarte se las verán con el sindicato y el convenio y les denuncias por dejarte en la calle, o bien te dan varios días para encontrar otro sitio igual, además mientras no trabajes el Estado te premia con la prestación por desempleo; eso sí, jamás montar tú uno, que sale muy caro y tu derecho constitucional ¡es tener un trabajo y una vivienda digna! (que como tú no tienes, alguien te lo debe proporcionar)".

El emprendedor español honrado y serio del siglo XXI con impotencia y lagrimilla bajando por la cara también ve cada tres meses la carreta de los narigudos irse por el sendero con las pequeñas riquezas de los vecinos emprendedores y una amenaza: ¡cuidadito con despedir a los empleados, que son la base de nuestro sustento (y nuestros votos) y cuidadito con cerrar, que un primo en la cámara alta tiene prevista una comisión de cierre y clausura si lo haces!

Hay una muy buena que guardan los recaudadores narigudos: en previsión de que el año siguiente puedieras tener beneficios, pasa con su carreta por tu casa y te pide POR ADELANTADO una suma que QUIZÁS podrías tener que pagar el año que viene (¡...!), así que si el emprendedor tenía pensado cenar con jamón ibérico en Navidad, tendrá que posponerlo hasta que encuentre un trabajo serio y comprometido (respaldado por un sindicato).

Desmoralizado, el emprendedor pide a sus clientes, importantísimos —deudores de cientos o miles de euros en facturas fuera de plazo— que por favor, les pague aquello, que no volverá a molestarles y toma una determinación. Elige una de las siguientes opciones:

(a) Deja una nota, cierra su casa y camina al río con una piedra atada al cuello.
(b) Hace maletas y se va al extranjero, donde monta un negocio fructífero y paga sus impuestos en un país más caro, pero más serio.
(c) Deja de declarar tonterías y aprende el arte del comercio "en negro".
(d) Escribe una carta al gobierno argumentando y pidiendo un respiro y colaboración respecto a la presión fiscal... Se ríe al leerla, arruga el papel y lo tira a la basura. Aporta unos ahorros que tenía o un dinero prestado y paga a los empleados, a la sanidad pública, los notarios, Hacienda, etc., cierra el negocio y vuelve a trabajar de cualquier otra cosa para otros.
(e) Prepara oposiciones para echar la mañana en un despachito hasta que un contribuyente pesado le interrumpa para preguntarle una chorrada que está ya publicada en el B.O.E.

¡Se aceptan propuestas de más opciones!

Nada que decir

2009-11-24T17:20:00.000-08:00

(fotos: más atardeceres desde mi habitación en casa, en noviembre '09)

Como suele ocurrir, de vez en cuando se me pasan los días acumulándoseme tonterías que entran y salen de mi cabeza y es que "soy tan prolífico", como dice el Stephen King de La Hora Chanante (¡chanante!)... Cualquiera que me conozca cogerá la ironía. El caso es que acaban pasando sin pena ni gloria y ya para qué darles bola.

En el vaivén de las ideas y las prioridades, éstas no paran de despuntar, hundirse y volver a salir una tras otra, como trozos de madera a la deriva en un río durante días y cuando un amigo al teléfono o en un encuentro casual me pregunta por mi vida y "¿qué tal todo?" acabo respondiendo con esa idiotez que siempre me reventó tanto de algunos: "Bien, todo bien...". Sin más.

¿Alguna conversación más estúpida que esa?

Para qué molestarse en molestarle con la trayectoria de tus cosas, que aparecen y que quedan obsoletas al cabo de un rato, que luego resurgen pero con cambios, como si de niño atravesaras un pasillo lleno de estantes de chuches mezcladas y no supieras bien en qué orden pillarlas, de pura glotonería; ¡solo tienes claro que las pillarás todas! Si tan solo de pensarlo a mí mismo me aburre. Pero mi padre siempre ha sabido sobre el disfrute de la conversación, solo por conversar, pero conversar bien. Lo mismo de política que de la familia, el trabajo, las mujeres, de comida, viajes, libros, música, costumbres, de acuerdo y en desacuerdo, da igual, siempre disfruta de la conversación. Él es un maestro en ello, lo digo en serio.

En ocasiones decimos tonterías, solo por estar nerviosos, cosas que no dirías si fueras consciente de como suenan, si estuvieras lúcido y sosegado. Y si se trata de esos nervios que surgen y te la juegan delante de alguien que te gusta, o una noticia que te alegra, un halago, pues todavía se perdona (al menos yo). Luego al recordarlas te ríes, e incluso recién dichas te das cuenta de la estupidez... Todo bien, es hasta bonito. A veces salen cuando no hay nada que decir y otras veces cuando quieres decir una cosa de tantas maneras que los nervios te traicionan y solo escupes un disparate.

Pero de verdad, hay gente que mejor está callada. Cuando en situaciones como una que acabo de tener hace un momento, cosas de trabajo, de resolver, de ser eficaz y aportar soluciones, le dices a alguien: "¿cómo puedo hacerte llegar esto hoy?, ¿o prefieres que lo lleve yo mañana?" y en lugar de darte una straight answer —como dicen los sajones y protestantes—, te salen con un "Ay, si me lo hubieras dicho, lo habría resuelto de tal manera" y ahí queda, concluyente, en silencio, definitiva y absoluta, como si todo lo hubiera resuelto. O peor aún, empiezan a enumerar todas las opciones que habría en caso de haberlo sabido antes y a perder el tiempo detallándolas. Si lo veo en una película, me parto de risa, pero en situaciones de la vida real me apetece decir: "Muy bien (idiota), luego si quieres nos regocijamos en lo que podríamos haber hecho en caso de haberlo sabido antes, pero ahora te estoy preguntando por tus posibilidades de resolverlo ahora, de aquí en adelante, no de aquí a antes".

Si no fuera por lo mal que se siente uno mismo tras soltar una de esas. Ya no tanto por lo que puedas perder con tu soberbia e impertinencia, por ser desagradable, que también pesa. Es que recuerdo como ha quedado de desolado el campo después de decir cosas así de humillantes y el arrepentimiento y la vergüenza no me han dejado en paz durante buen tiempo. Pero dios, ¡a veces apetece tanto decirlo! Y hay varios que lo dicen como salida definitiva y resolutiva.
"Ay, si me lo hubieras dicho antes, conozco a uno que...". "Oh, de haberlo sabido antes, yo acabo de regalar uno que me ocupaba sitio...".

Así que yo les pido a ellos: si no tienes nada que decir, no digas nada. O di solo "pues ahora mismo no lo sé, pero lo averiguaré y te digo algo".

— Cambiando de tema, ¿y qué tal todo?
— Bien, todo bien...
Bueno, excepto que ayer me llevé un desencanto anunciado. Nada grave. Ya hace tiempo me decepcionó el que no me avisaran para un acto que precisamente había yo ayudado a promover (y sobretodo un amigo, representándonos) desde el principio. Un concurso que en sus ediciones internacionales previas pintaba de maravilla, lo necesitábamos en España y un amigo y yo propusimos —pedimos— hacerlo aquí. Lo promocionamos y esperamos nuevas instrucciones e indicaciones de fechas para el siguiente movimiento. Al cabo de un tiempo me enteré por un conocido que me invitaba a ver y/o particiar en uno de la marca tal, en la fecha tal, en el sitio tal y resultó tratarse de aquel mismo, que lo habían montado finalmente pero ¡uy! se les pasó avisarnos (...). Y resultó que allí estuve de mirón. En realidad creo que disfruté de la decepción del evento: soso, falto de carácter, con un nivel alto por algunos pero mediocre por otros (y eso en un concurso de ese calibre no se acepta). Por un lado me resultó injusto y de mal gusto no estar en él, pero por otro me alegró poder irme al aburrirme sin ningún problema y tan contento.

De despedida, dejo aquí un relato de mi amigo Tano, dedicado a los bartenders y los aficionados al whisky.

En bici

2009-11-24T06:06:00.000-08:00

Preparaba una entrada de estas de relleno, pero lo pensé mejor y para qué.
Mejor dejo aquí este video con Danny Macaskill por las calles de Edimburgo, que me ha gustado y dado envidia...
Gracias, Omar.

¡Ay, cartelillo español!

2009-11-07T05:30:00.000-08:00

Anoche en la 1 de RTVE se lucieron con otra gala más de esas que les gustan. El concierto de las motos GP, "Moto GP en concierto", en la plaza de toros de Valencia, porque ya se sabe que las motos GP siempre han estado estrechamente vinculadas al mejor cartel artístico-musical de cada país...

Una presentadora atractiva —bueno, a mí me lo pareció— vendía la moto del exquisito y sublime cartel con cosas tan poco atinadas como por ejemplo, refiriéndose al grupo "84", "qué cara tienes compañera, en backstage con esos tres guaperas, que además de ser muy guapos, son artistazos, yo me voy pa allá"... Ni Jools Holland, vamos, lo habría presentado mejor!

Lo bueno: tocaban en riguroso directo, que en la televisión de esta España nuestra ya se agradece. Y la mezcla de sonido no era mala. Pero no entiendo por qué se empeñan en llevar esos conciertos (igual con los 40 y Cadena 100, etc.) como si fueran ferias de pueblo; ¡en cualquier momento te esperas un "perrito piloto"...!
En lo personal no me gustó nada el cartel de los "artistazos". Presentando a 84, no se le ocurrió mejor cosa a la anfitriona (o a su guionista) que anunciarles como "ese sonido con influencias de los Rolling Stones y de los Beattles", tócate los cojones! Los dos grupos que precisamente dividen tipos de gustos en el rock & roll unidos en el sonido de un artista español, que además cuando les tocó deleitarnos con ese rock de templo, solo se sentaron con acústicas a sonreir y a cantar algo que desde luego —y no juzgo públicamente si bueno o malo, me lo reservo— no sonaba ni a rolin ni a bitels. Que, ojo, no tienen por qué hacerlo; me gusta que tengan su propio sonido y es lo más legítimo que sus influencias sean de Omara Portuondo, de Queen o de Mocedades, si les da la gana. ¡A quien reclamo es a la presentadora (o su gionista)!
Es todo mentira. Parece que llegan corriendo al programa con prisas y un sandwich en la mano, preguntando "¿uy, a quién debo presentar en 10 minutos? ¿Y quiénes son? ¿Y qué digo de ellos?"

El caso es que en España se echa mucho de menos ver en esas convocatorias a grupos que componen y escriben con libertad y originalidad y que lo ejecutan impecablemente. Que se les nota sinceros y creíbles. Que cuando mueven la cabeza y los brazos como el de The Cult, o Jason Newsted, o lagrimean, o gimen, o saltan en el escenario, viene a cuento y con coherencia. Los bailes de cinturita a cinturita junto con el guitarrista y la sonrisita entre cómplice y ridícula NO MOLAN.
Yo no canto especialmente bien, así que no soy cantante, pero buscar la afinación de una nota durante 1 compás entero frente a 5.000 espectadores o más NO MOLA.

Y con esto pensé en algunos grupos y cantantes españoles actuales que creo se merecen un lugar y reconocimiento. Son artistas que me parece que resultan reveladores de una generación de músicos en España que suben el listón y dejan, de hecho, en bastante ridículo a la industria discográfica, a todas esas oficinas repletas de gente que en su día les molaba salir de copitas y oir grupitos, que de pronto y para sacarse unas perrillas, se convirtieron en "tiburoncillos" y personajes de la industria y que se han quedado flipados en sus días, con nostalgia. Varios ocupan una silla en la que toman decisiones de cómo educar el oído en la calle, pero pasan la patata caliente: "ya, tío, si es que me mola mazo, es buenísimo esto, pero es que es tan bueno que no tengo ni idea de cómo colocarlo, de cómo venderlo; la gente lo que pide es pachanga, ¿sabes?...".
— "Ya, claro. Y por eso entraste tú a trabajar aquí".

En fin, por supuesto, hay más detrás de todo eso. Solo acabo de ser simplista.
Bueno, algunos de ellos (y no están en un orden concreto) son:

- Pacífico (Vigo)
- Lex Makoto (Madrid)
- Zoo (Madrid)
- Vetusta Morla (Madrid)... Felicidades!!
- Zia (Madrid)
- Havalina (Madrid)
- Adrede (Madrid)
- Aqeel (Los Ángeles/Madrid)... Sobretodo en directo.
- DePedro (Madrid)
- Zahara (Granada/Barcelona)
- Standstill (Barcelona)
- Fuzz (Madrid)
- Cyan (Barcelona)
- Vinodelfin (Barcelona)
- Alex Ferreira (Madrid)
- Rebeca Jiménez (Madrid)

Por supuesto es solo un poco de lo que hay. Oops, excepto uno, los demás son de Madrid y Barcelona... No harm feelings, my friends! Es solo que no estoy familiarizado con otros, pero sé que los hay de otras ciudades y pueblos.

Aparte de los anteriores, y ya de fuera de España, estos ya no son novedad, pero los comparto aquí, vete tú a saber por qué:
- Kings of Leon (Nashville)
- John Mayer (New York)
- Jose James (New York)

La tarde des-pensada - "wrong answer"

2009-11-02T13:15:00.001-08:00

(Puesta de sol en casa, hoy 02 de noviembre 2009)

Qué será lo que tienen las tardes y las puestas de sol que uno se queda mirándolas, sin más, como bobo, entre el misticismo y la cursilería, solo viéndolas, despidiendo al sol, reclamándole quizás que mañana se vaya más tarde, que hoy no me dio tiempo a hacer lo que quería... Y cómo me va a alcanzar para hacerlo si perdí el tiempo mirando la tarde!

Pero sí, también agradeciendo los colores que solo se ven en esa dirección y en ese preciso instante.

El caso es que hoy pensaba en esas cosas que hago repetidamente y sin querer, esas cosas que la gente me dice que hago y yo no recuerdo. Si varias personas me dicen en distintas ocasiones "vaya, esperaba una respuestas más animosa y alentadora", probablemente tengan razón. Son varios contra uno. Suficiente para tenerla.
Ya no hace falta que me lo digan, a veces me doy cuenta yo solito justo después de soltarla. Pero cómo evitarlo. Puede que no sea el tipo de las respuestas alentadoras y animosas, pero desde luego una cosa sí; son sinceras.
Y según con quién, me resulta más o menos fácil hacerlo.

La semana pasada me sucedió de nuevo. En un momento que podía haber sido glorioso, poético, fui y me la mandé otra vez... Pass!
Así que empezaré de ahora en adelante una dieta. Una dieta de objetividad controlada y más buenrollismo, balanceada, un poquito de esto y un poquito de lo otro, procurando no ser el objetivizador aguafiestas, que a veces la fiesta aguada es la mía propia!
Hay que ser pelotudo, como decía mi amigo Tano (che, no siempre soy "el agudo", viste?). Ni ha fallecido ni hemos dejado de ser amigos, por cierto. Si digo "decía" es porque hace tiempo no se lo oigo ni leo decir más.

Me recordó a aquella vez en que Maylín, en quinto grado, me preguntó si la querría siempre (¡5º grado!), si seríamos amigos siempre, y le dije "es probable que no, quién sabe...". El caso es que entre adultos esas respuestas son una sentencia. En cualquier caso, a menudo no te preguntan para saber tu opinión sincera; te preguntan para oír algo que les anime.

Aun recuerdo a menudo a mi amiga de la infancia Maylín.

Echando la tarde a lo tonto

2009-11-01T13:16:00.000-08:00

Na, probando la cámara en el barrio...

Por supuesto no me he puesto a contarlos nunca, pero si todos estos cables están por fuera y le otorgan al barrio ese look tan casero, para qué pelotas han estado abriéndonos las calles cada dos años, vivas donde vivas en Madrid, te mudes cuanto te mudes, siempre te pilla una obra por "una zanja para el cableado de no sé qué"...

Que también tiene sus cosas buenas. No digo que no. Pero amigo funcionario (y empleado privado), si no me quejo, me llamarán blando y tengo una reputación que mantener.

Recuento

2009-11-01T02:06:00.000-08:00

Ya de regreso en Madrid.

Recuerdo que la primera catástrofe emocional que apunté en mi vida y que serviría para marcar el punto de inflexión entre una era y la siguiente fue en 1996, cuando dejé atrás el país en que me crié, en que experimenté mi primer logro en el cole, mi primer gol, mi primer mejor amigo, mi primer amor y mis primeros bailes, mi primera pelea a puñetazos, mi primera frustación y mi primera borrachera. Mis primeras lecciones.

A partir de cierto momento, cuando me dijeron y leí que Ernesto Sábato (¿o era otro?) quitaba importancia a los cumpleaños y proponía que el tiempo en la vida de una persona se dividiera más bien en esas catástrofes emocionales, "cíclicas" no en cuanto a su periodicidad, sino en cuanto a la garantía de que se suceden cada tiempo, marcan y te convierten en una nueva persona... A partir de ese momento empecé a estar alerta de ellas en la medida de lo posible.

Desde entonces ha habido ciertas personas y ciertas suertes que han ido dejando su rastro. La muerte del abuelo en 1998 hincó en mí un par de frases que me había dejado antes de despedirnos por última vez y que hoy me hacen sonreir. En el 2000 las orejas del lobo me obligaron a replantearme la ligereza con que me tomaba el trabajo y el dinero. En el 2002 aprendí que la felicitación de un amigo por un trabajo hecho con pasión aunque con resultados mediocres puede resultar estímulo suficiente para convertirte en algo serio y un pro bastante respetable (yo aun sigo en mi vereda buscándolo). En el 2003 el amor entró de lleno con asignaturas nuevas que hablaban sobre la madurez y la franqueza, suponiendo nuevas ilusiones. El 2006 fue un año de plena satisfacción, seguridad y emprendimiento. De buena suerte. El 2009 es uno de incertidumbres, de rupturas, de cambios súbitos de planes, de desmoronamientos y de supervivencia.

En todos esos acontecimientos el denominador común fue el amor, de amigos, de familia y de pareja, con una u otra cara, con una de cal y una arena. Alternando una cachetada con una manito por la espalda. También con amigos, amigos alcagüetas, amigos traidores, amigos espontáneos que salieron de la nada y otros que desaparecieron por desidia. Sin rencores.

Y algunos días busco simplemete un mostrador en que no me expliquen los pros y los contras, que solo enredan; solo quiero un comodín. Por una vez, leñe. Porque es agotador. Ya verás como en breve me reincorporo azaroso.

Total, que he pensado que este verano y otoño de 2009 deberían tener su lugar en alguna página, como el año de "cumple-eras" que es, y dado que en enciclopedias no aparezco, qué mejor que este blog.
Bienvenido, final de 2009.

Comí cubano en BCN

2009-10-31T17:49:00.000-07:00

Fuera de casa es siempre difícil, cuando no imposible, encontrar el sabor a comida casera, el sabor de la comida que comes en familia, en la tuya! Y Barcelona me ha brindado esta semana una cena con auténtico sabor a comida cubana, bastante parecido al que solo como cuando visito a mi familia fuera de España.

Resulta que en la calle Riera Alta 33 del barrio del Raval, en Barcelona, hay un restaurante cubano llamado "Mamita Linda" y que con una decoración modesta y austera (sobretodo la del bar), sacan de la cocina unos platos que no solo están riquísimos, sino que los presentan bastante modernitos.
Los fines de semana por lo visto se llena, así que más vale llamar por teléfono para reservar (93 442 6058).

Gracias, Moni.
: )

Buenos días, Barcelona

2009-10-27T23:30:00.000-07:00

Esta mañana me he levantado pronto habiéndome acostado tarde, con horas de carretera y sueño atrasado, en una casa ajena —pero muy agradable— y con un día largo por delante en el que debía estar a pleno.
Un amigo me acogió en su casa, de él y su familia. Muy bonita. Y dos niñas preciosas me han dado uno de los buenos días más bonitos, con una sonrisa y un hola antes de irse al cole.

Estaban, parece, un poquito emocionadas por la visita que había en el salón, el amigo de papi... Me pregunto si para ellas resultará significativo lo despeinado que se encuentra uno, y no es que yo me peine mucho, aún bajo las sábanas y manta, torciendo el cuerpo para saludar, sin lavarse la cara y sin más galardones que el ser "un adulto amigo de papi".

Gracias, Julio.
: )

"Dpto. de distribución de culpas"

2009-10-21T18:57:00.000-07:00

Cuando las cosas salen mal hay quienes ponen en marcha el departamento de distribución de culpas, que parece que les exime de responsabilidades, pero también de méritos y satisfacciones.
Cuando sucede, ya eso no pinta bien, pero el problema —uno de ellos— viene cuando se atribuyen los méritos del éxito y regalan los del fracaso, porque además casi siempre a alguno le van a caer solo estos últimos, acabado de llegar.

No es que me haya pasado en estos días, pero he venido rumiándolo desde hace poco más de un mes. De cualquier modo, todo está mejor ya.

Senoidal

2009-10-18T23:00:00.000-07:00

(Esto se lee mientras se oye este "Slow dancing in a burning room", de John Mayer)

Cada cierto tiempo uno se siente pleno, satisfecho.

Parece que cada cierto tiempo tengo la paz que busco... Y ya teniéndola, pues la disfruto, cómo no, me acostumbro, y me hago a la idea de que ya "lo he conseguido", como si eso no fuera a cambiar nunca.
Y cada cierto tiempo resulta que tenemos que buscarla de nuevo. Porque cada cierto tiempo la perdemos sin poder evitarlo, bien porque el ser feliz y estar tranquilo resultan no ser títulos irrevocables, o bien porque sin darnos cuenta con el tiempo cambiamos de deseos, qué más da. Pero cada cierto tiempo el deseo regresa. En esencia lo hace. Y también lo hace la debacle, la catástrofe.

Un profe de musicología (el nombrecito se las trae) me decía que tooodo era cíclico; las ondas sonoras, las matemáticas, por ende la música, los estados de ánimo, la fortuna... Todo funciona como lo hacen los armónicos en un tono de onda senoidal. El micromundo y el macromundo, la paz del ser y del cosmos, cosas de hippies.

Y parece que en todas nuestras cosas sucede, en casa, en el trabajo y con el dinero, con la familia, con tu pareja y con tu soledad. La amistad parece ser lo único que quizás se salve, y no siempre, del ciclo. Con sus momentos álgidos (crestas) y sus baches (valles). Y cada cierto tiempo por lo visto coinciden varios baches juntos, aumentando la profundidad del "valle" —por una simple suma de valores de fase—.

Y lo que da vértigo no es el bache en sí, por profundo que sea, no. Es la sensación de vacío y de incertidumbre, de ausencia de presión atmosférica durante el instante en que gravitas sobre él, a cámara lenta. El no saber qué bache es, cuántos son, el tamaño, ni cuánto durará.
Pretender acabar con eso es una tontería, si en definitiva cuando lo echamos de menos algunos nos montamos en la lanzadera de un parque de atracciones (hace poco probé la de Port Aventura, por cierto... Tremendo). Para sentir ese vacío y ese silencio momentáneo y apocalíptico. Luego, al bajarnos, nos echamos unas risas.

Total, que parece que el itinerario de la vida, las dichas y los pesares, se resumen en:

Para más info absurda y sin sentido, aquí

En fin, a ver si estos pasan pronto o al menos turnan los frentes. Soy positivo respecto a ello.

Una de gionistas

2009-10-08T01:25:00.000-07:00

No hay como saber contar historias para salir de una situación complicada... Nunca subestimemos el poder de una buena historia!

Gracias, Roger C.

Los jovencitos se la llevan; no parece novedad

2009-10-07T12:22:00.000-07:00

Un artista nuevo que acabo de conocer en estos días (gracias, Natascha).

José James es una mezcla —en cuanto a sus raíces, digo— poco usual: mitad irlandés mitad panameño por sus padres, nacido en Mineapolis y afincado en Nueva York. Tiene 28 años, es cantante de jazz y suena a soul a jazz y a a veces a hip-hop.
Normalmente va a batería contrabajo y piano (bastante clásico hasta aquí). De hecho, no es que sea suuuuuper orginal, pero me encanta como suena. Algunas apariciones de trompeta y hip-hoperos que tiene en el disco molan. Sí os gusta Terry Callier, puede que este Jose James os resulte atractivo. Más repertorio que el de su web, aquí.

Así que desde el descubrimento de Esperanza Spalding hace ya un tiempo y de Melody Gardot hace un añito o así, este es uno que me anima a buscar más...

Que aproveche.

La cruzada de los cultos

2009-10-06T13:11:00.000-07:00

Hace unos días (varios ya) un conocido comentaba sobre este video en una conocida red social de internet. Decía: "Flipante que canten con teleprompter, aunque claro la letra es tan profunda que no me extraña que lo necesiten...". Espero no te lo tomes a mal, J.A., si lees esto, pero al encontrarme el comentario hace unos días, he venido rumiándolo y aquí hablo... Es lo que tiene.

A veces no hay que estar con la artillería intelectual en guardia todo el rato, como si tooodo tuviera que ser denso, culto, coprometido y complicado... A veces podríamos disfrutar más de cosas vanales, frescas, sin fondo, como las gominolas, coño. Al margen de que la producción de sonido de esta canción (video al final de este post, de los Black Eyed Peas) sea fiestera, a un beat simple, tocada por un dj, diciendo algo tan sencillo, ¿qué es lo que necesita alguna gente encontrar? ¿Que es que acaso a todo lo que no sean libros y tratados de filosofía, novelas de grandes escritores atormentados y decepcionados del simplismo humano, etc. hay que ridiculizarlo?

A mí sí me parece que poner a 21.000 personas de acuerdo en hacer algo tan simple y divertido como bailar juntos una coreografía y dárselo de regalo sorpresa a alguien (Oprah no sabía nada de lo que se encontraría), mola. Puedes quedarte ahí refunfuñando y criticando que no es "una propuesta a la altura" de tus espectativas, como tus grupos musicales admirados, realmente comprometidos con el sentido de la vida, y que no es digna de tu hambre cultural... Bla bla bla...

Esa tonta canción y esa tonta idea del mob dance han resultado mover a miles de personas y ponerlas en una misma página compartiendo algo que a nadie hace daño y que brinda más un momento de entusiasmo y una sonrisa que un ceño fruncido y mucho menos el hundimiento de la raza humana por un brote de idiotez.

No, amigo, no. Si la música es arte y el arte sirve para expresar un estado de ánimo y compartirlo con los demás y provocarles una emoción, si el entertaining es otro arte (a veces solo un oficio, cierto) y esta cancioncita con su letra mediocre (no son palabras mías, pero es que tampoco la definiste de manera concreta; solo la envolviste de ironía) logró hacerlo, además con un nivel de producción bastante decente que nuestros artistas españoles más cultos e introspectivos solo ven muy de vez en cuando... Si es así, ¿qué necesidad tenemos de colgarle el sanbenito de "mediocre", "vacía" e "inútil"?
Si no nos permitimos uno que otro baño de vanalidades sin más, de cositas así de frescas, ¿qué sentido tiene nada? Relajémonos y disfrutemos, amigo. Sin acritud, eh! Aprendamos a encontrarle el valor, en este caso, si la letra la encuentras tonta, al acto de que miles de personas compartan ese subidón.

Yo no voy bailando por la calle, desde luego. Y desde hace un tiempo es raro que me vean bailoteando en un pub, discoteca, club, concierto, etc., pero si me llega a pillar una situación como esa del video, vamos, me echo tres pasos, unas risas y que me quiten lo bailao, nunca mejor dicho!

Esto es lo que sucedió en la fiesta de inauguración de la 24ª temporada de Oprah W.

2009-09-16T05:42:00.000-07:00

(Para que no quedara borrado un comentario de la antigua entrada de este post)

Tiny Inventions

2009-09-13T10:03:00.000-07:00

El blog de Natascha tiene siempre cosas muy curiosas y muy bonitas. En él he descubierto hace un rato esta animación de Tiny Inventions, para el festival Ottawa Signal Film.

Pobre banco

2009-09-13T09:47:00.000-07:00

Esta es una anécdota que ilustra el mal estado en que se encuentra la economía... Me hizo mucha gracia, aunque en realidad es bastante triste.
Tengo un amigo al que le sucedió lo siguiente: el banco devolvió un cheque suyo por falta de fondos, marcado "Insufficient funds". Mi amigo llama al banco y entonces le aclaran que se referían a ellos y no a él...!

Practicidad y resultados en conflicto

2009-09-11T09:38:00.000-07:00

En estos días intento poner un poco de orden y estética en las paredes de casa, que de pronto han quedado a medias...

Y con las fotos y posters que quiero colgar y que aún están encima de una mesa aquí y otra allá, de repente una amiga sin saberlo me dio una idea para poder poner 27 fotos en un espacio muy pequeño de pared (de tela en este caso). Y el tiempo que me he ahorrado...!

Cuestión de oído

2009-08-31T22:15:00.000-07:00

Esta semana lo he pasado en grande en la playa, con una pulserita que me permitía comer y beber lo que quisiera, disfrutando del servicio de una gente que se desvive por tu bienestar y comfort... Aprendiendo cositas que te cuentan los lugareños, su comida, su música, sus calamidades, sus sueldos y poder adquisitivo... En fin, no todo lo que oyes es bonito, pero se le saca provecho, si tienes intención de hacerlo. Y el caso es que algunas otras cosas lo que te aportan no es más que una graaan sonrisa que intenta contener la risa. Tengo varias apuntadas, pero a continuación y a modo de "sample" os dejo 2 joyitas que tuve oportunidad de disfrutar en la playa con esta gente:

1) En la mesa de la comida nos iban poniendo carne muy rica, de distintos animales, la acompañan con yuca, ensalada y 4 salsas. Cuando pregunto de qué son las salsas, me explica el camarero muy atenta y amablemente: "esta es barbacoa, esta otra pico de gallo, esta es chimichurri y esta es ravioli"... "¿Ravioli?" pregunto extrañado y desconocedor para confirmar que efectivamente me encontraba ante una nueva salsa para mí, que se llamaba igual que una pasta que conozco. Total que la pruebo y sabe a mayonesa y a ajo... Alioli, vamos!

2) Un vendedor de bisutería y arte en la playa se acerca a una familia de extranjeros muy blancos y muy rubios que tomaban el sol cerca de mí. Él, cómo no, les saluda, les ofrece su mercancía y entabla conversación... Yo no les presto atención y además apenas oigo lo que dice la familia, pero sí llego a escuchar al vendedor preguntarles: "Where are you from?" ("¿de dónde sois?") y en seguida le oigo "Oh, Austria? I love kangaroos!" ("oh, de Austria? A mí me encantan los canguros!").

A todas estas, un agradecimiento especial a la atención de Carolina, Denise y los camareros en el área Club Premium del hotel Barceló Premium de Puerto Plata, en RR.DD.

Wafa Sultan: una mujer valiente!

2009-08-28T07:17:00.000-07:00

En estos días tenía pensado escribir un par de cositas, que he ido posponiendo mientras estoy de vacaciones y me aclaro si quiero realmente subirlas o no. Cosas ligeras y sin mayor trascendencia...
Pero he recibido de una amiga un enlace a un video que me ha dejado con la boca abierta. Y maravillado.
Maravillado por esta mujer que con una sensatez aplastante le dice al mundo, y a los árabes en especial, las cosas bien claritas, seguramente a riesgo de su propia vida.

Como me dijo un tipo al que admiro, esto ya no debe ser una simple "blasfemia" para los árabes; tendrán que inventar un término todavía más denigrante... Nunca deben haber oído algo asi de la boca de una "perra infiel", como llaman a los no creyentes. No deben alcanzar las piedras del mundo para tapiarla...

Yo la aplaudo!
Y espero sirva de ejemplo para que Europa reaccionemos y dejemos el miedo y los complejos. Y es que en España, en particular, parece que pronunciarse firmemente es de "fachas" y de "fanáticos", y ese es un chantaje que la tiene hundida en la cobardía y la doble moral sin darse cuenta, creándole un complejo tras otro y que no hace más que minar la solidez de la cultura occidental, que nos guste o no, es la que en los últimos 10 siglos ha avanzado, logrado cambios y superado errores (y lo que aún queda, por supuesto).

No sé cuánta gente leerá esto, pero si alguien quiere comentar y compartir sus lecciones de historia y derechos humanos, que lo haga, por favor... Será bienvenido.

Movistar: estar o no estar

2009-08-05T03:01:00.000-07:00

Telefónica, el mastodonte de la telecomunicación española y del extranjero, con su nuevo edificio (el de la Gran Vía de Madrid), lugar de bellas modelos, modernas escaleras, respeto a su arquitectura clásica y conjunción con el último grito de diseño, saloncitos de pruebas llenos de cacharritos y pantallas tactiles, luces, decoración, chicas y chicos jóvenes cool que atienden con educación y sofisticación.
Son tan grandes y tan indiscutiblemente competentes en el terreno de las telecomunicaciones que tienen la exclusividad de servicio para el iPhone de Apple. En Movistar es su producto estrella. Solo ellos pueden venderlo. Solo mediante Movistar puedes obtenerlo si quieres que con cada actualización —que son muy frecuentes— te funcione y esté en garantía...

Disponen de un número gratuito —believe it or not!—al que llamar para pedir información, tanto si eres cliente como si no... Así que llamas al 1485 y al cabo de unos tres intentos, oyendo en todos ellos a la máquina que te guía por un eterno menú, por fin te contestan... Pero no te oyen!
Así que llamas unas 8 veces más y cada vez que te contestan (después de sortear la voz computarizada) no te oyen por teléfono! Así por varios días...
Y un amigo mío me dice: "Eso puede ser del operador del que estás llamando, para poner en evidencia a Telefónica y putearla".
Así que llamo de otro número, de otro operador, pasando por lo mismo, hasta que de pronto me oyen... Yupi! Lo celebro, le agradezco a la chica de acento chileno que me contestó, ella la pobre no puede reaccionar en concordancia, deben estar grabándola y te repite como un militar un seco y cortante "¿En qué puedo ayudarle?".

Le explico que quiero hacer una portabilidad (venirme de otro operador a estar con ellos) y ella me dice que "muy bien, déjeme verificar los datos y le paso con alguien...". ¿Pero qué datos, si aún no he dado ninguno? (!). En fin. Total, que me atiende ahora un chico con acento colombiano muy amable y le pregunto si puede decirme en qué tienda Movistar tendrán en stock su producto estrella, el nuevo iPhone 3Gs, que en el edificio de la Gran Vía no lo tienen.
- "Pues en este momento no lo tenemos", me explica.
- "Ya, pero ¿podrías decirme en qué tienda sí lo tienen?"
- "No, no lo hay; se agotaron las existencias hace semanas".
- "No, no pueden haberse agotado las existencias" —le digo— "si acabo de verlo ayer en una tienda no Movistar que lo vende liberado por 800 €, pero yo lo quiero ya con Movistar y su oferta".
- "Uy, pues es imposible, señor, puede que le estén engañando y no sea en realidad el 3Gs aunque se lo ofrezcan como tal".
A mí casi se me escapa una risita.

- "No, hombre, no, sí que lo es, cómo van a engañar en una tienda seria con eso, ¿En el mundo entero se agotaron las existencias? No me lo puedo creer, y ¿cuándo fabricarán más en el planeta Tierra?, ¿cuándo lo habrá de nuevo en España?"
- "Pues puede informarse llamando al 1485" —méate de la risa—.
- "Pero es que verás, he estado llamando varios días a ese número y no funciona", le explico.
- Y él me insiste "Sí, si usted llama, sí que funciona y allí le informarán una vez esté en stock. Deberá llamar varias veces, hasta que lo haya".
- "Más bien deberé llamar varias veces hasta que me contesten y me oigan, ¿no?...".
- "No, de verdad que sí funciona"...
- "Bueno, vale, ok...". "Y ahora en serio, ¿cómo es que el producto estrella de Movistar, que solo vosotros podéis vender y darle servicio no lo tenéis? (!!!)".
- "Verá, es que ese salió el no sé qué día de julio y en cuanto salió se agotó".

Quizás pensaron que efectivamente en España solo querrían bocata y cañita y mandaron a traer solo 20 aparatitos de esos. Eso sí, el edificio es espectacular y está lleno de folletos en que ofertan el nuevo iPhone 3Gs, que no son capaces de dar.

Todo esto me recordó por qué después de 6 años como cliente de Movistar, hace 6 años me di de baja y no quise saber más de ellos.
En ese tiempo he cambiado de trabajo, a mejor, de grupo de música, a mejor, tenido una hermosa relación en la que aprendí muchas cosas, he cambiado hábitos, he definido mis caminos un poco... Telefónica solo parece haber remodelado un edificio bonito.

_______________________
Actualizo este post una semana más tarde:
Ya los tienen. Ya soy otra vez de Movistar, jejeje...
(Agradezco a un conocido que resulta que trabaja en Movistar su intervención para ayudarme. Salí con ventaja, aunque me recordó a Venezuela, donde si tienes un "enchufe", una "palanca", sales triunfador; de otra manera ajo y agua...).

¿Latinoameriquear o levantar cabeza...?

2009-07-01T16:41:00.000-07:00

A mi amigo T., como comentario a su post sobre el malestar que le produce la actual situación en Honduras y la incertidumbre de si Latinoamérica está condenada al fracaso. Con todo el cariño, T., y sabes que tampoco soy un gran entendido del tema.

"¿Acaso será que los latinoamericanos viviremos siempre condenados a las turbulencias políticas, financieras y sociales? Prefiero creer que no, pienso un poco esperanzado."

Oh, amigo...
Yo más bien pienso desesperanzado y con todo asumido. Creo que sí, que Latinoamérica permanecerá sin levantar cabeza nunca.
Es de esas cosas que uno dice tranquilamente convencido y al mismo tiempo deseando estar equivocado. Ojalá y dentro de algunos años algún amigo me recriminara: "ves como estabas equivocado, Miguelito?!"...
Como dices, es complejo y con un montón de piezas alrededor, objetivas y subjetivas, pero demostradas al fin y al cabo, me parece. Es una putada. Somos muchos los que tenemos a seres queridos allí y los que hemos pasado años de nuestra vida allí.

No sé si definitivamente será relevante, pero la tan prolongada incidencia de los rayos del sol durante el año parece no ayudar a los pueblos que viven bajo ella... ¿Denominador común? Religiones, siglos de cultura firmemente asentada con sus ensayos y errores, guerras mundiales (que de repetirse, quizás ya no den segundas oportunidades), complejos de raza y sangre, complejos de inferioridad y supremacía entre millones de vecinos. Y sobretodo, la falta de resignación a pasar por algunos aros, porque está muy bien visto no "humillarse" frente a los demás y hay que simplemente estar a la altura de los más altos, del tirón y sin pasar por caja.
Y aún habiendo quien supere los complejos y esté dispuesto a pasar por caja, a ver quién es el guapo que pasa primero, a ver quién abre vereda.
En fin. Ojalá, un amigo me lo recrimine...

P.D. Yo no diría que en Latinoamérica casi se había aprendido a evitar las dictaduras... Sobretodo las de más de cincuenta años y con acento cubano (!). Ni obviaría las incipientes que se comen con arepa y cerveza Polar —y que me pisen y abucheen por quello de que fue elegido... Sí, sí, claro—.

El globo

2009-06-15T17:06:00.000-07:00

Un día, mientras un primo de mi madre corría en un maratón y fuimos todos a animarle —yo tendría 7 años— jugaba con un globo de helio que me regaló mamá (qué de regalos, ahora que lo pienso, sumándolo al trenecito!). Me hacía muchísima ilusión... Cómo podía algo ser tan bonito y que si lo soltaba volara y pudiera llegar al cielo! Desde luego no quería que se me fuera.
Entre paseos y juegos, sabía que lo tenía bien agarrado hasta que de repente, al pasar un adulto gesticulando con sus brazos, se enganchó en el cordelito y el globo se me soltó de la mano y empezó a subir sin yo poder hacer nada para rescatarlo. Solo podía ver cómo se iba, como me abandonaba y se alejaba, perdiéndose entre los rayos de un sol de pleno mes de julio en un parque de Boston... Cuando llegué a donde el resto de adultos, triste y con mi evidente congoja, a alguno no se le ocurrió más que regañarme por no tener el globo!
Era yo el que realmente estaba jodido por la pérdida y tenía que aguantar encima que el viejo de mierda ese me hiciera sentir culpable... Me dio tanta bronca!

Aún hoy en día me da coraje que me recriminen por perder algo que también a mí me han quitado sin querer perderlo.

El trenecito

2009-06-09T16:04:00.000-07:00

De pequeño quería muchísimo un regalo, uno en particular. Como todos los niños, tenía una pequeña lista de cositas que administraba cuándo pedir; por el cumpleaños, por navidades, por algún logro extraordinario en el cole o en el equipo de fútbol sala... Pero uno en especial era el que se repetía cada cumpleaños, cada navidad. Quizás fueron solo 8 meses ó 2 años, pero a mí me parecía que llevaba siglos deseándolo. Merecía tanto respeto que me cuidaba de no malgastar las oportunidades de aceptarlo como un pequeño obsequio, dándole el real lugar que se merecía, el de regalo importante. Nada en el mundo debía poner en juego merecerlo algún día. Era un tren eléctrico. A esa edad no eres realmente consciente de que el factor económico ya lo relega al estatus de "el regalo del año". Claro que los motivos por los que mi madre lo retrasaba no eran los mismos que los míos.

Pero un día de pronto ya era un hombrecito un poco más grande, ya había hecho, al parecer, algo importante y de pronto el día llegó. No recuerdo si mi reacción fue la que esperaba mamá, no sé si mi cara fue de alegría o de miedo. De repente tenía delante mi tren eléctrico, ahí en el suelo, ya armado y listo para funcionar. Ella sabía que llegado el momento no tendría yo paciencia para abrirlo, sacarlo, armarlo y todo aquello... Así que la sorpresa incluía verlo hecho realidad, poder disfrutarlo desde el primer instante, sin dilación, sin atosigamientos —la lección de construir algo con mis manos la encarnaría en otro motivo—.
No era el tren ni las vías que yo me esperaba, ni el túnel, pero qué demonios... Al fin y al cabo qué niño sabía cómo debía ser un tren eléctrico de verdad! El tren había llegado a mí. Por fin!
No sabría contar cuánto jugué con él. Y cuánto le respeté, limpié, cuidé...

Luego el tiempo pasó, mi cuerpo sufrió cambios y mi cabeza e intereses también, pero de cualquier cosa podría deshacerme excepto del tren. Un balón, un coche (de jugete), un aparato de música, un albúm de cromos... Todo era reemplazable e incluso prescindible tras una mudanza o por su deterioro, MENOS el tren eléctrico! Eso era sagrado.
Mi abuela deseaba, llegado un punto, que me deshiciera de él de una vez, ocupaba sitio, no le dejaba limpiar con comodidad, yo ya no lo usaba tanto... Y cómo lo iba a usar si ya no me ofrecía lo que necesitaba a mi edad! Pero ya era amor lo que había entre ese tren y yo. Él no parecía darse cuenta de que yo necesitaba algo que por naturaleza (injusta, pero naturaleza al fin y al cabo) no podía ofrecerme y que yo realmente necesitaba. No eran caprichos míos, era mi cuerpo y mi desarrollo los que nos forzaban a no jugar ya apenas. Yo, por otra parte no parecía poder darle más lo que él necesitaba.
Un día me di cuenta de que en realidad el tren estaba bastante deteriorado, descolorido, con piezas faltantes, vacío... Y no me importó. Seguí queriéndolo, aunque eso no me impidió hacer lo que tocaba. Me pesó mucho deshacerme de él. En los últimos muuuuchos días del tren ni su carcasa, ni su color, ni sus piezas eran lo que habían sido. Nada de lo que yo había pedido. Y mira que lo cuidé! Pero no tendré nunca nada malo que decir de ese tren. Todo lo que recuerdo es bueno, todo fue de verdad y fue bonito.
El caso es que la simbiosis en lo físico ya no existía. ¿Fue culpa mía por crecer? ¿Acaso culpa de mi madre por regalármelo? ¿Del mismo puto tren por envejecer? De nadie.

Qué pena

2009-05-08T18:20:00.000-07:00

16 años de edad, colegio, grupos de rock idolatrados (y de glam, siento admitirlo), diversión, fiestas, veranos en la playa, el sueño de hacernos estrellas del rock... Compartíamos tantas cosas que durante un tiempo creí que éramos amiguísimos. Novias que pasaron de uno a otro de los amigos del grupete; más síntomas de amigos íntimos. Algún feo, como con todos, en algún momento, pero al fin y al cabo, los 5 amiguetes del colegio/instituto, uno más guapo, otro más listo, otro más sanote, otro que lo tolera todo, el graciosete, el pesimista, el locuaz, el sensato precoz, el colibrí... Solo éramos cinco y había de todo. Eso sí, en el recreo todos juntos. A las fiestas todos juntos. A la playa todos juntos (aunque me dejaron descolgado alguna vez, cosa que no me tomé mal hasta pasado un tiempo, cuando mi padre me presentó el valioso amor propio, de un encontronazo y luego repetí todo de mejor manera con amigos del futuro en otro ámbito, pero eso es otra historia, la de los mejores años de mi vida).

Luego un viaje, un avión, el otro continente y se fue todo al carajo. Era yo el que me había ido y sin embargo eran todos los demás los que habían desaparecido. Habían borrado cualquier rastro de sí mismos. Nunca supe más, ni buscándoles en internet (cuando llegó, que tardó un poco). ¿Y las cartas? ¿Y los "chamo, no pierdas el contacto"? ¿Y el teléfono? Nunca hubo y nunca fueron.
Años más tarde y tras giros de distinta naturaleza, resulta que fuimos coincidiendo varios en Madrid. Las cosas de la vida. Poco a poco fueron viniendo, cada uno en su momento, siguiendo la estela, sin acuerdo, sin aviso... Y pesó más el vacío de unos años que el recuerdo y la camaradería de los anteriores. Cada uno a lo suyo. Puede que la edad contribuya, cada uno se hace adulto y los gustos se definen y nos separan, desde luego.

Pero curiosamente, al cabo de 17 años sin saber nada el uno del otro, me cita por internet con un mensaje escueto y directo: "Llego el día tal a Madrid nos vemos? Hasta el día cual!", sin más, ni un "hola, cuánto tiempo" ni nada (!). Pensé: "bueno, estará en boga economizar gramática cuando se escribe en electrónico".
Y uno, que es un tío que todavía se deja llevar por el "Qué bien, el re-encuentro" acude sin chistar. Y francamente, no entendí cómo era posible que en solo hora y media después de 17 años quedase sitio para silencios (!). No teníamos conversación común. A menudo pasa al ver amigos de hace muchos años. Lo constaté en un segundo encuentro sin silencios y ya con una charla más dinámica y frívola —fórmula eficaz, cómo no—, sin complicarnos en contar de nuestras vidas, pese a mi insistencia en saber en qué habían consistido todo este tiempo.
Con lo divertido que es a veces recordar "aquello que hiciste el día que mengana te dijo no sé qué y tú hiciste no sé cuántos", "No, ¿yo?", "Sí, sí, ¿te acuerdas?"...

Parece que sí. Nos hacemos adultos y los gustos nos definen y separan.
Qué pena. Yo tenía otro deseo.

Me alegra saber que en el camino aparece gente nueva y el sentido de la amistad no lo olvidamos.

In fraganti

2009-04-13T17:17:00.000-07:00

¿A alguien más le pasa que no puede evitar hablar solo, en voz alta y mantener conversaciones y discusiones?

Me sucede, y me sucede mucho. Según el círculo de gente los hay que me consideran extrovertido, bacilón, gracioso, pedante, sensato, aburrido, reservado... A veces me gusta pagar el precio de la duda, que es que por reservado exista la posibilidad de que te tengan por muy inteligente o por muy estúpido. Probablemente ese gozo mío sea un rasgo de los estúpidos, pues claramente el silencio beneficia más a éstos que al brillante, que al fin y al cabo cuenta con más herramientas para lucirse.
A lo que iba, parece que no hay salida al balcón para fumar ni trayecto al volante en que me contenga. Siempre a solas, siempre en mi confidencia. Podía ser un suspiro con una frase, como se le escapa a mi abuela Yeyé, y ya, pero no. Sin darme cuenta me embalo en conversaciones enteras y aguerridas discusiones monologuistas, hasta con respuestas de la otra parte que me cogen de sorpresa (si es que al final va a resultar el perfil de un estúpido...!). Siempre he sido de hablar solo, por lo visto. Y sospecho que somos muchos, compartimos eso como si fuera nuestra experiencia en común de encuentros con extraterrestres. En silencio. En secreto. El caso es que la actual estandarización del manoslibres en el coche ayuda y me servía hasta hace poco de compinche y de alcagüeta. Y digo "hasta hace poco" porque ya no me preocupa, ya lo he aceptado, ya no lo utilizo. Hace unos años era bochornoso descubrir que en un semáforo, alguien en el coche de al lado me miraba atónito al ver que toda mi gesticulación, nada modesta, desde hacía tres semáforos, mirando al frente y artículando evidentemente palabras no eran para nadie, que el resto de asientos estaban vacíos y "el pelotudo no para de hablarle a alguien que no se ve, desde hace rato...". Y en ese momento de emergencia intentaba, ridícula e inútilmente, simular que venía cantando una canción con el radiocassette (que con la energía de mi interpretación habría de oírse desde fuera... Evidente y penoso). Físicamente no tengo yo ningún parecido con Mr. Bean, pero en ese instante Mr. Bean era yo. Hoy ya no; hoy si te ven discutiendo solo, asumen que estás echando una bronca a alguien por teléfono con el manoslibres para no perder los puntos del carné. Resuelto. Nadie se mete. Nadie te desconcentra clavándote la mirada. Y si lo hacen, francamente, me da igual.
La gente necesita mirar a otros y sus locuras en la calle. Nos pasa a todos. A veces me encuentro riéndome sueltamente en el metro por la cara de alguno o los gestos que hace. Y es que como digo, somos muchos.

Mirar, se mira lo que sea. Una vez me desperté en un autobús urbano que ya había pasado mi parada -boludo yo-, pero no porque un ángel me avisara de que ya era hora de despertar (eso habría tenido que hacerlo antes de mi parada). Era la mirada tiesa de un par de niños de unos 4 y 6 años, hermanita y hermanito que viajaban en el asiento de delante pero de pie y sujetos al respaldar mirando hacia atrás, descifrando mi boca abierta y mi paladar...

Y es que estos días son de poco sueño, poco trabajo y sin embargo mucho cansancio. Pero sobretodo poco sueño. Que luego ataca a horarios que no son los de dormir. Espero seamos capaces de solucionar esto sin mayores trastornos que los que ya nos están doliendo.

Pero y esto? (!)

2009-04-06T16:15:00.000-07:00

Hay que verlo. Sorpresa por todas partes...
Es MUY importante verlo entero, hasta el final.
Y con todos ustedes (trrrrrrrrrrrrrrr....) the magnificient seven !

Entre col y col, lechuga

2009-04-06T12:34:00.000-07:00

Hace muchos meses ya que el pujo por el trabajo intenta alejarme de la música y de mis instrumentos. No le daré esperanzas, pero es cierto que a veces paso semanas enteras más cerca de los yugos del trabajo que del bálsamo que es la música.
Este ejercicio de repetir varias veces la palabra "trabajo" os dará una idea de cómo sienta cuando se convierte en algo repetitivo y constante...
A veces la gente que tienes delante por cosas de trabajo te sorprende gratamente cuando aparcas el trabajo un momento y os tomáis una cervecita. Pues así resultó que un conocido (no sé muy bien si llamarle cliente, pues lo es aunque no de un modo directo) con el que resulta que no sientes la presión y el compromiso del talante de negocios -que dicho sea de paso, creo que es precisamente lo que a veces provoca una mala y tensa relación comercial-, mientras hablábamos vete tú a saber de qué, caímos a hablar de música y de que ambos estábamos vinculados a ella de una u otra manera...
Y fue así como me habló de su hermano, Juan Zelada, un músico español en Londres. Algo anecdótico que admito me dio el empujón a oírle en internet es que presentó su disco en Madrid, donde no le conoce ni dios, sin compañía multinacional que se gaste un dineral en carteles, radio, promo ni nada de eso (aunque sí aprovechando la oportunidad de ciertos contactos bien mantenidos de trabajo); él, su hermano y unos más, abriendo un perfil en facebook e invitando a amigos -con el riesgo que implica dar la brasa en internet y que te tachen de pesado más que de talentoso, como muchos que purulan en la red-, metieron a unas 1.000 (sí, mil) personas en una sala fashion y molona de Madrid, pagando además una entrada de 20 euritos.
Felicidades, Juan Zelada!

Deconstruyendo el pretexto

2009-04-06T09:51:00.000-07:00

El caso es que este blog fue empezado no con la intención de ser un blog, no. No para seguir escribiéndolo y que alguien lo leyera... Entre otras cosas porque no se me da especialmente bien escribir historias entretenidas. Solo fue un arranque por escribir una tontería que se me ocurrió. Y tan tonta era que al final ni la escribí. Pero en esos días sucedieron dos cosas: los resultados del referendum en Vzla. -motivo del primer post- y la acumulación de insomnio, producto del jetlag por viajar a ver a mi familia (hacía años que no sufría jetlag).
Así que ahí me tenía yo. Despierto, esperando que los demás en casa se levantaran y mi viejo se acercara a la habitación gritándome desde la cocina alguna noticia, o una proposición para el día -que normalmente implica un plan entretenido juntos y eso francamente me gusta-, o una reflexión sobre el antiamericanismo de los europeos de izquierda.
De vez en cuando leía algún que otro blog de conocidos y pensaba: "debe molar escribir uno...". Y yo mismo seguía: "...claro que antes conviene tener qué contar y saber escribirlo sin cursilerías ni aburrimiento".
Total que, estando uno fuera de su ciudad, a menudo le invade un coraje y un espíritu aventurero y emprendedor tremendo que en su propia casa resultaría cómico, y resultó que abrí el blog. Escribí un post. Y ahí quedó. Y me apunté a algunos otros como seguidor, a escondidas, claro... Quién me iba a decir a mí que los autores de esos blogs recibirían un mensaje chivándose de que yo andaba por ahí de mirón!
Me enteré porque uno de ellos me dijo: "Tío, no escribes más, tienes que escribir posts nuevos". Me quedé frío! Y mediogirando la cabeza con un ojo entrecerrado le pregunté: "¿Y tú cómo sabes si yo tengo o no un blog?...". Qué ingenuo; fue como volver a tener 5 años.
Y el caso es que otro amigo me dijo que sí, que esas cosas o se hacen o se cierran. Olvidé todo el tema y olvidé cerrarlo, así que aquí siguió esperándome.
Hoy lo retomo solo para saludar y repetir que sí, que de verdad, que un día de estos...

Mi sentido pésame

2009-02-15T22:35:00.000-08:00

(también busco al dueño de esta foto / I'm looking for this picture's owner, too)

Mi sentido pésame a algunos millones de venezolanos que el pasado 15 de febrero vieron como la presidenta Tibisay Lucena del Consejo Nacional Electoral de Venezuela daba -con un mensaje de "victoria de todos" que daba grima- los resultados de las votaciones a la aprobación del referéndum por el que Chávez se perpetuará por los siglos de los siglos -democráticamente, por supuesto, jaja- en el poder. Mi sentido pésame también a los que votaron el "Sí, quiero" y dentro de unos años verán (o nó) el soberano disparate que acaban de cometer, cuando ya el divorcio sea imposible y en el mejor de los casos se lo concedan después de muertos. Dios los coja confesados, angelitos. Y mi sentido pésame a los que sin comerlo ni beberlo, los que sin tener nada que ver con ese país, tendrán aún así que lidiar algún día con Chávez el negociador, Chávez el comediante, Chávez el presentador ortera de TV, Chávez el niño cantor, Chávez el grosero, Chávez el insolente de las cumbres, Chávez el chulo del pabellón, Chávez el impositor de sus locuras, el comandante, el redentor, el Bolivariano, el impostor, el mono, el presidente que contó los detalles de su diarrea y se quedó tan ancho y sonriente, el que prometió la repartición de todo a todos y luego propuso la expropiación absoluta de todo a todos, el "gran amigo" de Juancarlos, reydespaña (así a secas, como de compinches del barrio)... En fin.

Estuve a punto de terminar la frase: "bueno, ellos se lo buscaron, que se jodan!", cuando pensé: "Pfff, no, aún tengo allí gente que quiero, qué putada...".
Lo lamento profundamente.

Y cuidado, que aún le queda estrategia:
¿Será capaz de dimitir en los próximos meses y convocar elecciones? Dentro de 3 años puede que las cosas cambien o se enfríen y no las gane, pero ahora mismo está todo calentito y puede ganarlas con facilidad, en cuyo caso resetearía la cuenta de 10 años -se dice pronto- de poder desde la nueva investidura, garantizando así su permanencia, en lugar de jugársela a llegar al 2012 y no salir electo. Y es que cómo luchar contra el deseo del mismísimo Simón Bolívar y del pueblo, y qué demonios, hasta de los dioses del Olimpo!

Menuda manera de empezar un blog. Pero tengo fé en que en breve habrá cosas más agradables que decir.